Мой любимый похититель

Пролог или Как я попала... часть 2

— А-а-а! — кричу я, когда вижу в руке у одного из них нож. Того самого, что только что лапал меня, будто я вещь. Меня парализует от ужаса. Инстинктивно хватаюсь за руку мужчины, за чьей спиной стою, сжимаю её так, что пальцы немеют.

— Тише, — спокойно говорит он, слегка сжимая мои ладони, — я рядом. Всё хорошо. Не бойся.

Как не бояться? Перед нами псих с ножом! А он стоит как скала, даже голос не дрогнул. Я отпускаю его руку, но дрожь в теле не проходит. Кажется, у меня ноги вот-вот подкосятся.

— Это наша тёлка на сегодня! Отпусти! — рычит один из тех троих.

Что?! Моя голова кружится от ужаса. «Наша тёлка» — как будто я вещь, заказ. И ведь они всерьёз собирались это сделать. Меня обдало волной отвращения. К себе. К ним. К этому месту. Ноги горят от стертых в кровь мозолей, руки трясутся. У меня внутри всё сжимается от тошноты.

— А девушка, значит, сама хочет? — спокойно спрашивает мужчина передо мной. — Почему же тогда она дрожит как осиновый лист и к вам не лезет?

Если он меня вытащит — клянусь, я ему буду всю жизнь благодарна.

Ноги подкашиваются. Я едва держусь.
Только не упади, Даша. Упадёшь — конец.

— Шёл бы ты отсюда, умник! — огрызается один из них. — Не лезь, не в своём весе.

Я в панике. Хочется закричать, но в горле ком. — А-а-а! — всё же вырывается у меня.

— Тише… — мужчина чуть наклоняется ко мне. — Всё под контролем.

Под контролем?! У нас тут псих с ножом, трое мужиков, а ты как Будда на фоне пожара! Может, ты закалённый, а я сейчас в обморок грохнусь! И вообще — где охрана? Где отец?!

— Какое тебе дело до этой девки?! — подаёт голос третий, молчаливый. Голос у него мерзкий, скользкий.

— Моё, — коротко отвечает мой защитник.
— Вы лапаете девушку. А знаете, кто она? Сколько ей лет? Один мой звонок — и вы не просто отсюда не выйдете. Вы из тюряги даже за решётку не попадёте. Понятно?

Кто он такой?! В его голосе — не угроза. Констатация. Даже эти трое на секунду сникли, переглянулись. Почему он знает, кто я? И тут — резкое движение. Тот, что с ножом, срывается с места, бросается на него.

— Осторожно! — успеваю вскрикнуть.

Но мужчина оказывается быстрее: одно точное движение — нож выбит, он отлетает под соседний диван. Следом — удар кулаком в лицо, со звуком, будто что-то сломалось.

Я зажмуриваюсь. Не могу смотреть. Скатываюсь вдоль стены, присаживаюсь, обхватываю голову руками. Трясёт. Тихо всхлипываю. Из-за шума музыки и футбольного матча никто толком не замечает, что происходит. А охрана? Чёрт, охрана! Я же слышала раньше, как отец наорал, что один из охранников "опять ушёл курить в самый час пик". И второй пошёл за ним.

Слышится грохот, крики, звон стекла.
Господи, пусть это всё закончится.

— Что тут происходит?! — наконец голос отца. Он вбегает в зал, начинает разбираться, кто кого и за что. Все орут одновременно. Один из этих троих уже орёт, что на них «накинулся псих», «они просто отдыхали». Отец в шоке, не может понять, кто виноват.

Я пытаюсь закричать, что я — жертва, но меня не слышат. Толпа шумит, люди снимают на телефоны, кто-то орёт:

— Полицию вызывайте!

— Охрана! Где охрана?!

И пока все заняты хаосом...
Меня хватают.

— Эй! — пытаюсь выкрикнуть, но чей-то локоть вдавливает воздух из груди.

Меня кидают на плечо. Как мешок. И несут к выходу. Сквозь крики, сквозь музыку, сквозь равнодушие.

Никто не замечает.

Никто.