Killing Time | Sevmione

Um

Ele não aparatou, embora se Potter acreditasse, ele poderia ter. Ele também não usava o Flu, embora a casa quase certamente estivesse conectada à Rede do Flu. Ele andou - porque estava com raiva, porque a viagem era longa e porque, de fato, não queria chegar ao seu destino.

Ele havia saído de St. Mungo's carregando uma velha mala cinza em uma das mãos e a carta de Potter apertada na outra.

Os curandeiros do St. Mungo's foram gentis, se bondade pudesse ser definida como não chutá-lo imediatamente após acordar. Eles o cercaram na ponta dos pés nos primeiros dias, incitando-o a beber líquidos, caminhar de sua cama até a janela e realizar feitiços infantis com sua varinha. Quando ele fez essas coisas para sua satisfação, eles aparentemente o consideraram curado, e um jovem curandeiro veio até ele com uma lista.

Ele o ignorou por quase uma semana. Isso não fora pelo simples desejo de contrariá-los, embora tal impulso não pudesse ser negada, mas porque seu corpo ainda parecia estranho para ele, novo e hesitante. Ele havia sido mantido em um sono encantado por quase dezesseis semanas e, embora os curandeiros tivessem tomado cuidado para garantir que seus músculos não atrofiassem, seu corpo não parecia o seu. E pareceu-lhe que talvez mais algumas semanas de recuperação não fosse pedir demais, considerando tudo o que ele havia suportado. Parecia-lhe que devia estar cama na ala Dai Llewellyn, se não para sempre, pelo menos até que ele tivesse tempo para planejar. Mas antes que seis dias se tornassem sete, o jovem Curandeiro voltou e disse, não maldosamente: — Sr. Snape, há pacientes esperando para serem internados nesta enfermaria. Você já escolheu uma instalação?

Muito fácil. A lista de instalações começava com o nome de Harry Potter, circulado em vermelho. A partir daí, passou a listar os nomes de seis outros bruxos e bruxas que, ao que parecia, estavam oferecendo instalações (ele mal conseguia pensar na palavra caridade) para aqueles que ficaram desabrigados depois da guerra. Casas intermediárias. Abrigos. A ideia inteira o encheu de desgosto.

Não era viver entre os outros que o incomodava, ele pensou enquanto caminhava em direção ao Grimmauld Place. Ele vivia em um castelo cheio de corpos desde os onze anos. Era a insinuação de que ele estava desamparado, sobrando, tantos detritos humanos após os eventos da segunda guerra que corroeram sua mente e, se ele fosse honesto, o enfureceu mais porque parecia ser verdade. Por que tanto esforço foi feito para salvar sua vida se ele seria jogado na rua sem cerimônia?

O círculo vermelho no topo da página parecia indicar a mão de Potter em tudo isso, e o sentimento que havia deixado nele foi além da fúria para algo muito mais sombrio e complicado. Teria o imbecil criado deliberadamente um cenário no qual ele, Snape, seria forçado a contrair uma dívida com Potter, devendo sua vida e seu abrigo à boa vontade de Potter? Isso não poderia ser tolerado. Impossível.

Ele pediu uma pena e redigiu cuidadosamente uma carta de consulta para os últimos seis.

Três foram devolvidas com rejeições educadas: Sinto muito, não há vagas; se ao menos você tivesse aplicado uma semana/um dia/um ano/uma vida antes. Duas não foram recebidas e queimaram imediatamente, pois sentiu o cheiro da contaminação do papel assim que entrou na sala, amarrado à perna da coruja por um barbante muito mais comprido do que o necessário para um pedacinho de correio. Penas chamuscadas era o que ele cheirava agora, quando a impotência de sua situação o dominava. Pois o que restava a fazer além da coisa que tinha sido claramente a única opção desde o início? Ele havia escrito para Potter e feito as malas.

Ele esperava o retorno da coruja de Potter prontamente, mas quando ela chegou, trouxe uma mensagem solicitando um encontro. Um encontro. Não uma carta de aceitação ou boas-vindas, mas um encontro; certamente um em que Potter poderia nomear os termos da dívida que ele havia feito.