THE MAD WOMAN

𝐜𝐡𝐚𝐩𝐢𝐭𝐫𝐞 𝐮𝐧

Lucas

⠀⠀ La pulpe de ses doigts effleure les cordes abîmées de sa guitare la plus ancienne, et sous les quelques notes résonnant dans les airs d'une harmonie imparfaite, l'inspiration semble pourtant lui être soufflée au creux de l'oreille. À plusieurs reprises, il récupère le crayon déposé contre le carnet froissé, qui a été jeté l'instant d'avant sur la table basse devant lui, pour venir y inscrire le brouillon d'une composition.

⠀⠀ C'est naturel. C'est une seconde nature.
⠀⠀ De laisser les battements de son cœur lui murmurer les bons accords à enchaîner pour composer une symphonie sans défauts. Du commencement jusqu'à l'achèvement, l'encre coule sur le papier sans une once d'hésitation.
⠀⠀ Parce que c'est ce pourquoi il est né - composer, écrire, jouer, chanter. Laisser tout simplement son âme d'artiste s'exprimer pour espérer égoïstement laisser une trace de son passage à travers un univers qui oublie trop facilement ceux qui l'ont habité auparavant.

⠀⠀ Sa main tapote légèrement contre la caisse en bois de l'instrument pour tenter d'imaginer une percussion se mêlant à la mélodie de son imagination. Cependant, avant que son esprit s'évade une seconde de plus dans son élan créatif, une musique éclate autour de lui, venant interrompre son silence de réflexions et l'extirper de sa bulle créative. Aussitôt attiré par le bruit, ses prunelles sombres divaguent jusqu'à son téléphone posé à côté de son carnet pour voir la photo d'Alya clignoter sur son écran. Incapable de faire patienter son amie plus que nécessaire, ou de l'ignorer pour reprendre sa composition, il récupère l'objet pour répondre dans la minute qui suit.

⠀⠀ « Wow. Tu es donc encore en vie ? »

⠀⠀ Le léger rire de la jeune femme résonne à travers le combiné aussitôt que sa question rhétorique est lancée pour se moquer gentiment de lui. Mais à travers une simple taquinerie, il peut percevoir cet éclat d'inquiétude dans le fond de son timbre, celui qu'elle semble toujours posséder malgré elle.

⠀⠀ « Tu sais qu'on essaie de te joindre depuis deux bonnes heures, Lucas Atkins ? Qu'est-ce que tu faisais ? »

⠀⠀ Et il est là ; le ton réprobateur digne d'une mère morte d'inquiétudes pour sa progéniture. Sauf que sous l'interrogation de sa meilleure amie, réclamant une réponse pour apaiser tous les scénarios que son esprit angoissé a pu engendrer, Lucas relève plutôt son regard jusqu'à l'horloge murale face à lui.

⠀⠀ Dix-neuf heures. La plus petite des aiguilles est pointée vers le sept, envoyant une décharge de panique dans le corps du guitariste lorsqu'il prend conscience que la dernière fois qu'il a lancé un coup d'œil à la pendule, elle affichait seize heures. Trois heures de moins.

⠀⠀ « Putain de merde. », les injures roulent sur le bout de sa langue sans le moindre contrôle dès que la réalisation frappe sa boîte crânienne de plein fouet. « Je suis en retard ! Je devais récupérer Oliver à son entraînement de hockey à dix-sept heures ! »

⠀⠀ Lucas n'hésite pas une seconde à balancer sa guitare sur le canapé pour courir jusqu'au porte-manteau du garage. Et à travers sa course contre le temps, il peut entendre la voix de son amie s'élever une seconde fois pour le sermonner.

⠀⠀ « Tu te fiches de moi, Luke ?! Mais qu'est-ce que tu foutais, bordel ?! »

⠀⠀ Une grimace s'esquisse sur les traits de son visage au moment où il perçoit la langue d'Alya claquer contre son palais, un signe révélateur d'à quel point il a foiré.