Zerschlagene Vasen,
trockne dunkle Rosen,
ein Himmelbett geschnitzt aus schwarzem Ebenholz.
Die Scherbe in meiner Brust,
die Augen rot,
verlangend.
Das feine Zucken meiner Augenlider.
Ich ramme mir das spitze Stück aus Ton in die Haut, ergötze mich an dem tanzenden Blut.
Fühlen. Lachen. Hassen.
Am eignen Leib ertrinken.
Zu jener Nacht war ich nicht ich selbst, sondern Himmel und Feuer.
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Poeten sind tot
Poesie✔️ Poeten finden nie Ruhe, denn in ihnen schreit das Leid und verzerrt das Leben. Deshalb sind Poeten tot, oder wünschten es zu sein, weil die Liebe sie nach und nach erstickt im Keim. Gedanken, Gedichte und Poesie, denn ohne sie wären wir seelenlos...
