Ein Raum, in dem die Zeit sich schleicht,
die Wände still, die Seele weicht,
Helle Farben, kalt und leer,
sie flimmern, ohne Sinn, verwehrt.
Der Raum atmet sanft in tiefer Ruh,
doch innen tobt ein Sturm, so stumm,
Ein Denken, das sich selbst verliert,
im Nebel der Gedanken friert.
Jeder Atemzug, ein leeres Wiegen,
die Farben blenden, ohne Siegen,
der Blick verschwimmt, die Sinne fliehn,
gefangen in den trüben Mienen.
Der Boden spricht, doch keiner hört,
die Zeit, sie rinnt, doch niemand stört,
Im Dämmerlicht der Geistesfalle
verblasst das Leben, ohne Falle.
Was bleibt, ist nur der stille Raum,
ein leerer Spiegel, ohne Traum,
und tiefer noch als all das Schweigen
wird alles, was war, einfach weichen.
Es bleibt das Nichts, es bleibt das Bild,
von einer Seele, halb erfroren, mild.
Die Farben blenden, doch sie sind leer,
ein Mangel, der das Leben verwehrt.
// na wie fandet ihr's?
Voten 🤍
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Poeten sind tot
Poetry✔️ Poeten finden nie Ruhe, denn in ihnen schreit das Leid und verzerrt das Leben. Deshalb sind Poeten tot, oder wünschten es zu sein, weil die Liebe sie nach und nach erstickt im Keim. Gedanken, Gedichte und Poesie, denn ohne sie wären wir seelenlos...
