Je n'écris qu'au printemps,
L'hiver durant, le ciel gris, humeur maussade et loin de moi l'envie de griffonner,
des textes,
des poèmes,
des lettres, d'amour, d'amitié, de haine.
L'été venu tout s'assombrit de tes mains sales,
chaque été,
je coagule presque avec le sable, près de l'eau, tant la fièvre me montent,
le dégout, de toi, de moi,
la colère, de moi, de toi.
Alors je profite du printemps pour écrire,
Tous les textes que tu m'as volé, durant cette nuit de juillet.
