la routine elle écrase,
la bouée sur la vitre le matin couvre les feux ensanglantés,
la nuit encore dominante,
le silence percé de rires,
les yeux lourds de fatigue.
c'est alors que je peux penser,
ou que je peux panser,
ou faire les deux, comme des compléments l'un de l'autre, qui viendraient réouvrir puis recoudre les cicatrices.
la routine elle attriste,
comme si nous ne l'étions pas suffisamment.
