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Dean, o charmoso astro do futebol americano de uma cidadezinha em Illinois, tem o mundo a seus pés. Com sua aparência mais do que atraente e talento natural, ele está acostumado a ser o centro das atenções e a conquist...
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Chego em casa um pouco depois das cinco e Dean chega logo depois de mim.
Sua batida estridente faz a porta saltar no lugar, são quinze para as seis. Se você está se perguntando como, em nome de Deus, ele está indo e voltando, ele fez amizade com um motorista de Uber. Não é um passeio grátis, mas ele contrata o mesmo cara para cada viagem. Eles trocaram números pessoais. Sua natureza extrovertida nunca para de me surpreender. Claro, eu forço dinheiro goela abaixo a cada duas semanas — enviando a passagem através de um aplicativo e bloqueando-o imediatamente. Dean despreza isso, uma contusão em seu ego do tamanho do Texas, mas uma viagem de ida e volta de duas horas uma vez por semana equivale a uma conta inteira de serviços públicos. O pagamento do carro, até.
Ao abrir a porta para ele, o vejo sorrir e balançar uma garrafa de vinho no ar.
— O que…? Onde você conseguiu isso?! — Dou uma risada, porque, Deus, ele é um idiota.
— Tenho…
— Seus modos, sim, eu sei. — Abro mais a porta para ele, ele para na soleira para dar um beijo ardente em minha têmpora. Ele faria mais, mas suas mãos estão ocupadas. De repente, me lembro de quantos dias consecutivos teremos juntos, e um frio na barriga dá uma reviravolta. Quase três dias inteiros.
— Agora, onde está aquela maldita torta?
Seguimos para a cozinha, onde pesco a bandeja com filme plástico da geladeira. Colocando-a sobre a bancada, oriento-o a distribuir nossas fatias em um prato e aquecê-las. Enquanto isso, eu bebo o vinho. É sangria, de um posto de gasolina, eu presumo — há um adesivo de “10% de desconto!” na parte inferior, e isso é tão doloroso. Eu também presumo que esta é a primeira vez na vida que ele compra vinho, já que ele mantém o estereótipo de preferir cerveja a qualquer outra coisa. Bufando, dispenso a bebida xaroposa entre dois copos. É doce o suficiente para provocar meu nariz com um espirro.
— Ninguém quis nenhum? — Ele aponta para a forma de torta, franzindo a testa.
— Manteiga e açúcar não combinavam com eles. Mamãe e eu comemos, foi bom.
