Arte tiene mucho amor,
aunque a veces niegue
que se ahoga en
las noches con todos
aquellos poemas
que ella escribió
y que desea susurrárselos
a alguien más.
Tiene treinta y cinco minutos
esperándolo,
nerviosa,
cuanto anhela
estar a solas una vez más con él,
para besarlo como
tanto lo anhelo desde
la primera vez.
Pero él no llega,
siquiera algún mensaje en el buzón,
desechada por él,
abre una botella de ron
y se comienza a ahogar
con alcohol.
Quizás ella no debería
confiar en él,
quizás ella debería huir de él,
quizás,
y solo quizás,
mientras ella desea
que él llegue pronto
para que la bese
y le haga el amor,
él este en otra habitación,
dibujando a otra mujer,
a la que también le llama
arte para luego
besarla
y prometerle amor,
como siempre
hace con cada mujer
en cada ocasión.
