Arte;
siento que quizás
él te cegó,
que solo te centras
en él y sus mentiras
sin siquiera darte
una oportunidad de observar
a tu alrededor.
Yo estoy allí,
sentado en aquella
banca vacía que esta
junto a la tuya,
escribiendo tu historia
de amor junto a
otro hombre al
que llaman dolor.
Porque tu levantaste
la mirada,
me viste,
pero solo me ignoraste
mientras te perdías
en aquellos ojos
marrones que se
parecían tanto a
la puerta del infierno.
Porque deseabas
que alguien te amase
que quizás nunca
te detuviste a pensar
en todas aquellas
mentiras que
él planeó tan bien.
Y yo soñaba
cada noche contigo,
con aquellas ojeras,
con aquellos ojos color vacío,
con tu sonrisa fingida,
tu forma de arrugar
la cara cada que el sol estaba.
Yo deseaba con
toda mi alma ser
el puto escritor
y el protagonista
de tu historia de amor,
ser el dueño de cada
suspiro que saliera
de tus labios,
sonreír recordando
cada noche de amor junto a ti,
gritarle al mundo
que lo eras todo
y que por eso,
verte con otro
hoy me ha dejado sin nada.
Fin.
