Tuya y entre estaciones

I

Hoy el suelo cruje,
nos engulle.

El viento se lleva nuestro cambio
recelosos vamos en contra.

Ya no hacemos rima cuando hablamos.

Debería preocuparme,

pero está naciendo otra forma de hacer poemas:

Tu piel contra la mía,

de recitarlos:

Tu boca contra la mía.

Transformé mi libreta.

Olvidé las críticas.

Porque resumidamente

odio todo cuanto detesto

menos a ti y el café que engullo cada mañana.

Esa es la mejor crítica

vestida de verso y de prosa

pero desnuda en la cama.

Y crítico las sábanas

que últimamente tienen alas

y se llevan mis palabras.

(Ojalá y las críticas no sean todas negativas. ¿Nueva portada que os parece?)