Dans une Bretagne sauvage, trois personnages drôles et cyniques sont confrontés à la dure réalité sociale qui les oppresse. Après la disparition de Mona, Alan et Max, deux amis en partie responsables et vaguement amoureux d'elle, se lancent à sa rec...
Retour au présent, on reprend la narration dans le bon ordre, Alan reprend les choses en main.
Je suis sur mon lit, le marcel rentré dans un boxer trop serré, je vais forcément finir par l'enlever mais ça me dérange d'enfiler un pyjama, j'essaye de commencer un bouquin pour me changer les idées, ça fait un baille. Rien n'y fait, je n'ai pas la force de tourner les pages, j'suis crevé. J'ai les paupières qui se collent presque, mes pupilles font de la résistance. Je baille.
Quelqu'un cogne à la porte, tiens c'est ma mère.
- Alan !? T'es couché ? me crie-t-elle faisant semblant de chuchoter.
- Mmmmmh ? - je mime le son de l'adolescent blasé.
- Bon, elle est morte. Silence. Maintenant on est sûrs. Habille-toi, je t'attends dans la voiture. Dépêche-toi.
Voila, la boucle introductive est bouclée, on repart sur de bonnes bases.
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"Elle est morte" - bonjour la surprise. "Elle a survécu" à la limite m'aurait beaucoup plus étonné, les toubibs ont dû préférer euthanasier la vachette plutôt que de la laisser souffrir. Je comprends, elle ne sert plus à grand chose maintenant, je me demande s'il restait encore un peu de lactose dans ses pies, ça aurait toujours été ça de sauvé. . .
Je ne vais pas me mentir, elle est morte de ses blessures on va arrêter de tourner autour du manque de pot, j'aimerais penser l'inverse pour rassurer ma bonne conscience, mais le fautif c'est moi. Je l'ai tuée avec ma bécane.
A tous les coups je vais avoir droit à un article dans le Télégramme cette semaine. C'est un journal vachement connu dans la région, si tu connais pas c'est que tu habites près de la pollution. C'est vachement pas malin d'utiliser le terme "vachement" ce soir... vraiment pas malin...
Stop. Pour en revenir au Télégramme. Stop. Ce n'est pas la machine de l'inspecteur Gadget pour s'envoyer des messages courts. Stop. Dédicace aux amateurs du dessin animé de notre enfance. Stop. De notre enfance. Stop j'ai dit !
C'est le summum de la gloire à l'échelle régionale ici d'avoir sa photo imprimée dans un article du Télégramme, on ne s'entend plus péter, on ne se sent plus pisser (ou alors vers le haut tellement que ça rend heureux.) On imprime, on encadre, on punaise sur le mur de l'entrée, on poste sur le mur Facebook de la famille, moment tellement intense qu'on flotte dans nos baskets en allant faire nos courses au Leclerc. Quand les caissières te dévisagent c'est que tu as réussi ton début d'ascension vers une gloire éphémère, quand la boulangère t'offre un petit sac en plastique de chouquettes, c'est qu'elle veut te caser avec sa fille, car elle pense que tu as un pied dans le monde du show-business. Tu as intérêt à savoir faire le grand-écart, parce que le show-business il est à six-cents kilomètres un peu plus à l'Est, et je ne te raconte pas le prix des sens, il te faudrait presque diesel pour voler jusque là-bas. Redescends sur terre.
