Challenge Accepted

5

— Tek ?
— En chair et en os, soupire-t-il en ouvrant les bras.
— Mais tu... Comment... Pourquoi... Qu'est-ce que tu fais ici ?
— C'est plutôt à moi de te poser cette question. Tu n'es même pas majeur, me réprimande-il en me ravissant le gobelet des mains.
— Et alors ? Ce que je fais te concerne pas.

Il me regarde de haut en bas.

— Sauf quand une pisseuse tape l'incruste au lieu de respecter son couvre-feu, marmonne-t-il.
— Qu-
— Il y a des sodas dans la cuisine, me coupe-t-il avant de tourner les talons et de disparaître dans la foule, ma boisson à la main.

Putain mais c'est quoi son problème ? Seulement, ce qui m'étonne le plus est qu'il soit parfaitement capable de s'exprimer en français et sans accent ! Donc soit je ne l'ai pas entendu à cause du volume assourdissant de la musique soit il s'est bien payé ma tête. Je soupire en me dirigeant vers la cuisine où je trouve plusieurs boissons sur un grand plan central en bois. J'attrape une canette de Coca, plus pour éviter une nouvelle surprise gustative que pour obéir à Tek, puis retourne dans le salon où Derek m'intercepte.

— Elle est mortelle cette soirée !
— M'ouais, si on veut.
— Mais si, tu sais pas y faire, c'est tout. Viens, on va faire un martini-pong, s'écrie-t-il en me tirant à sa suite.

À la façon dont il se prend plusieurs fois les pieds dans la moquette, je suppose qu'il doit être bourré. Ou alors qu'il commence à l'être. Nous arrivons devant une table de ping-pong sur laquelle plusieurs gobelets sont placés en formation quilles de bowling.

— J'ai mon partenaire ! crie Derek, enjoué, à deux étudiants.

Un brun dont sa casquette à l'envers fait tomber des mèches sur ses yeux et un avec de longues dreads bleues retenues dans un chignon sur le haut de son crâne.

— Ok, vous connaissez les règles ? C'est un bon vieux beer-pong en fait, on a juste changé l'alcool à boire.
— Ouais !
— Bah j'en ai déjà entendu parler mais... réponds-je.
— Roh... Mais c'est simple ! On doit viser leurs verres et eux les nôtres. Quand on réussit ils doivent boire celui dans lequelle la balle est tombée, si on rate, on boit, m'explique Derek. Capiche ?
— C'est juste une façon de se bourrer la gueule en fait ?
— Exact !
— Compris, dis-je en me tournant face à mes adversaires. On commence ?
— À toi l'honneur, le bleu, rit le brun répondant au nom de Neil.

Je pense qu'en jouant à ce jeu, je vais finir par vivre ma première cuite... Bah, il y a un début à tout, non ? J'oublie alors toutes les mises en garde qu'on a pu me faire sur l'alcool et vise: la balle atteint sa cible après un rebond. Je bondis, content de ma réussite mais ma victoire est de courte durée: Derek et moi passons les minutes suivantes à devoir boire cul sec nos verres et les leurs étant donné que l'alcool fait que nous tirons comme des dobes.

À la fin de la partie, je ne tiens plus sur mes jambes et la nausée me monte à la gorge.

— Eh les gars, vous faites quoi ?

Oh non, pas lui. Il se moque déjà assez de moi comme ça, je n'ai vraiment pas envie qu'il me voit en plus dans cet état. Je m'appuie sur la table pour me donner un air cool et détendu mais je doute que l'effet recherché soit là.

— Pourquoi il ne tient plus sur ses pieds, lui ? Neil ? Vic ?
— Ils ont perdu au martini-pong, se marre Neil.

Ah le martini... Qu'est-ce que c'est bon ce truc ! Même si j'ai encore la gorge en feu.