Проколот тростником. Ножами вспорот.
Я в обуви без подошвы, без шнура.
В колючей проволоке рубашки ворот.
Утону в копюшоне плотном навсегда.
На мне галстук, душит как удав.
Я в офисных джунглях завис.
Меня настигнет рабочий удар.
Бессмыслие прилипнет как ирис.
Я старая жвачка в этом мире,
Прилепленный непонятно кем.
Я не могу мыслить шире..
Поставили рамки, но зачем?
Кто хочет, чтобы я остался таким?
Глухим, слепым, тупым..
Я петикантроп, философ, сноб?
Я социально мертв, я ничего не смог..
Мои раны от тростника кровоточат.
Ножи как шипи розы из тела торчат.
Я ранен этой лютою, мрачною толпой.
Я никто, не повел их печальных за собой.
Я расчесал свой мозг и шею разодрал.
Кабинет. Телефон. Бумага. Кофе. Сон.
В своей жизни так ничего не разобрал.
Я всю жизнь свою, дурак, проспал.
YOU ARE READING
Философия отверженных
PoetryКогда ты откроешь книгу - ты найдешь, давно от себя оторваный социумом, кусок пазла. Здесь написана правда. Та правда, которую никто не хочет воспринимать. Если в тебе есть хоть что-то похожее на самосознание, то ты не безнадёжен. Эти страницы созда...
