Теперь лишь свечи горят,
И цветы молча увядают.
Разлился давно бурлящий яд,
Что люди неосознанно взрывают.
Мы не принимаем громких слов,
Мы ничему и никогда не верим.
Что кто-то может быть готов
Убить, и быть в правоте своей уверен.
Многие прохожие уже выбрали стиль -
Кто-то яблочко, кто-то мишень;
У кого-то жизнь тлеющий фитиль,
Бомба свою выбирающая цель.
В безумии, что нам открылось вновь,
Нет ни доброты, ни жалости,
Ни людей, порождающих любовь,
Остаются лишь только шалости.
Но порою в игре смерть заключена,
За порогом души остаётся навсегда
Все, что было когда-то в тебе свято
И превращается в "Поиграем ребята?"
Все умирает в душе, но она широка, -
Улыбка дьявольская юного стрелка.
И все не по чем, жизнь без остановок,
И каждый такой раз жесток и громок.
И после, когда становится поздно,
Все люди кричат: "Как такое возможно?
В каждом прохожем желаем знать,
Кого новорожденный убийца идёт убивать?!"
И только после боли и крови,
После огня и горьких слез,
Серьезные дяденьки, вроде
Лезут в чужой погибший мир,
Оскверненных чувств,
надежд
и грез...
YOU ARE READING
Философия отверженных
PoetryКогда ты откроешь книгу - ты найдешь, давно от себя оторваный социумом, кусок пазла. Здесь написана правда. Та правда, которую никто не хочет воспринимать. Если в тебе есть хоть что-то похожее на самосознание, то ты не безнадёжен. Эти страницы созда...
