Научись чувствовать

1. Знакомство

  Тем­но и хо­лод­но. Ночь дав­ным-дав­но всту­пила в свои пра­ва. Уди­витель­но, нас­коль­ко хо­лод­но в кон­це мая. Вда­леке ви­жу свет и иду к не­му. Ма­газин, на­конец-то куп­лю че­го-ни­будь по­есть. Пок­репче об­хва­тываю се­бя ру­ками.
Се­год­ня я убе­жала от сво­ей при­ем­ной ма­тери. Дос­та­ло жить в пос­то­ян­ном стра­хе за свою жизнь, вол­но­вать­ся
не из­на­силу­ют ли те­бя ее мно­гочис­ленные лю­бов­ни­ки, тер­петь пос­то­ян­ные по­бои. Пос­ле та­кой шко­лы вы­жива­ния мне ни­чего не страш­но.
Све­тофор за­гора­ет­ся зе­леным све­том, и я мед­ленно иду по до­роге. Даль­ше все раз­ви­ва­ет­ся очень быс­тро: визг шин, кри­ки про­хожих лю­дей, ко­торых я не за­меча­ла, тол­чок и боль.
Сно­ва боль, ту­пая фи­зичес­кая боль. Сколь­ко мож­но? Уже не кри­чу, прос­то на­до­ело, да я и при­вык­ла к ней.
По­том при­ходит спа­ситель­ная тем­но­та, в ко­торой мож­но скрыть­ся. И по­чему лю­ди так бо­ят­ся уме­реть? Это же, как сон, ко­торый при­носит уми­рот­во­рение и по­кой.

Рез­кий за­пах уда­ря­ет в нос. К мо­ему глу­бочай­ше­му со­жале­нию, я не умер­ла, да еще и боль чувс­тву­ет­ся в го­лове. Ну и где спра­вед­ли­вость?
По­вора­чиваю го­лову и изу­чаю мес­тность. Ог­ромная двус­паль­ная кро­вать с кра­сивым пос­тель­ным бель­ем. Нап­ро­тив нее ши­рокий ди­ковин­ный ди­ван и плаз­ма. На по­лу бе­лый мяг­кий ко­вер, у ок­на сто­лик на од­ной нож­ке с кор­зинкой фрук­тов. Пов­сю­ду кар­ти­ны, в ко­торых чувс­тву­ет­ся бо­гатый изыск. Да, это яв­но не тро­ту­ар той ули­цы.
Нап­ро­тив ме­ня си­дит муж­чи­на двад­ца­ти пя­ти лет и наг­ло ус­ме­ха­ет­ся. Ух­мылка сра­зу не нра­вит­ся, но она не пор­тит его прек­расно­го чис­то­го ли­ца: ме­довые гла­за, от­ли­ва­ющие иро­ничес­ким блес­ком, гус­тые тем­но-каш­та­новые пря­ди па­да­ют на ли­цо, вы­сокие ску­лы, пух­лые при­тяга­тель­ные гу­бы, не то что мои тон­кие по­лос­ки. Чёрт возь­ми, и я знаю это­го че­лове­ка, труд­но не уз­нать муж­чи­ну, пор­трет ко­торо­го ви­сит бук­валь­но на каж­дой ули­це на­шего ма­лень­ко­го го­рода. Кайл Блейк. И я за­ранее не­нави­жу его, по­тому что толь­ко он, ис­поль­зуя все свои свя­зи, до­бива­ет­ся лю­быми спо­соба­ми сво­ей це­ли, толь­ко он спо­собен тра­тить ку­чу де­нег на вы­пив­ку, де­вушек и нар­ко­тики, толь­ко он поль­зу­ет­ся сво­ей дь­яволь­ской кра­сотой и вли­яни­ем, под­чи­няя се­бе всех. Но, увы, на ме­ня это не по­дей­ству­ет.
- Ка­кого чер­та, я на­хожусь у дь­яво­ла в оби­тели? – на­конец-то мож­но вы­лить всю на­копив­шу­юся злость.
Он слег­ка удив­лен мо­ему рез­ко­му то­ну. Да, вряд ли кто-то смел с ним так го­ворить. То-то еще бу­дет.
- Не­чего лезть под ма­шины, – ус­ме­ха­ет­ся он. По те­лу про­пол­за­ет вол­не­ние. Пух­лые гу­бы чуть при­от­кры­ты и ма­няще при­зыва­ют. А он ужас­но дей­ству­ет на лю­дей.
- По-мо­ему, кто-то не уме­ет от­ли­чать зе­леный от крас­но­го. Я шла на зе­леный, ага, – от­ку­да столь­ко дер­зости са­ма по­нять не мо­гу, мо­жет, прос­то не­чего уже те­рять?
Опа­на, ка­жет­ся, он ра­зоз­лился. При­ят­но.
- Крош­ка, ес­ли ты сей­час не зак­ро­ешь свой рот, то по­жале­ешь, что не умер­ла, – снис­хо­дитель­но лас­ко­вым то­ном от­ве­тил он. Не­нави­жу, ког­да так со мной раз­го­вари­ва­ют! Он встал с кро­вати, по­дошел к сто­лику, взял ка­кую-то пап­ку и вер­нулся ко мне. Луч­ше дер­жался бы на рас­сто­янии. Я нас­тро­ена не сов­сем дру­желюб­но.
- Тут на­писа­но: «Вы­ход на пе­рек­ресток на зап­ре­ща­ющий сиг­нал све­тофо­ра», сле­дова­тель­но, ви­нова­та ты, но пос­коль­ку те­бя уже сбро­сили дав­ным-дав­но со сче­тов, то вол­но­вать­ся не о чем, – при­тор­но-лас­ко­вым го­лосом про­гово­рил Кайл.
Я при­щури­ла гла­за и скор­чи­ла през­ри­тель­ную ми­ну.
- По­хоже, это те­бя на­до ле­чить, Блейк. Ты вид­но боль­ше пос­тра­дал, чем я.
- У те­бя уди­витель­но ми­лое ли­чико, крош­ка, не сто­ит рис­ко­вать им, – уг­ро­жа­юще про­из­нес Кайл. Ага, ис­пу­галась, что же он мне сде­ла­ет? – Но так да­же ин­те­рес­нее, –он сде­лал не­боль­шую па­узу и об­лизнул ниж­нюю гу­бу, ме­ня пе­редер­ну­ло от от­вра­щения. Ну да, не сов­сем нор­маль­ная ре­ак­ция на кра­сав­чи­ков. – Так вот, пос­коль­ку ты уже офи­ци­аль­но мер­твая, а я ду­маю у те­бя бы­ли мыс­ли по по­воду мо­его учас­тия в не­кото­рых прес­тупных ор­га­низа­ци­ях.
- Нар­ко­тики, – през­ри­тель­но спле­вываю я. Да, дей­стви­тель­но мно­го бы­ло слу­хов по это­му по­воду. – И все-та­ки, ка­кого чёр­та, я офи­ци­аль­но мер­твая?! – вот здесь я ни­чего тол­ком не по­нима­ла. Он го­ворил ка­кие-то не­целе­со­об­разные ве­щи.
- Те­бя сбил ка­кой-то бомж... - он пос­мотрел на свои до­рогие зо­лотые на­руч­ные ча­сы, на­вер­ня­ка швей­цар­ские. А я всег­да пи­тала сла­бость к на­руч­ным ча­сам, чёрт возь­ми! – Три ча­са на­зад. И ты скон­ча­лась на до­роге, – он сде­лал па­узу и ода­рил ме­ня хо­лод­ной улыб­кой. Фу. – А пос­коль­ку эта ис­то­рия весь­ма удач­но ук­репля­ет мою ре­пута­цию, то луч­ше те­бе и ос­тать­ся мер­твой. По­нима­ешь, крош­ка, у не­кото­рых ос­та­лись сом­не­ния, что я не го­тов пой­ти на ра­дикаль­ные ме­ры, ес­ли ме­ня кто-то ос­лу­ша­ет­ся, а раз весь прес­тупный мир в на­шем го­роде ду­ма­ет ,что я убил те­бя и чис­то за­мел сле­ды, то это иг­ра­ет на ру­ку, – сно­ва па­уза и ле­дяной взгляд. – Я дос­тупно изъ­яс­ня­юсь?
Раз­дра­жение сно­ва да­ло мне сил.
- Не мог ты мне изъ­яс­нить, – на пос­леднем сло­ве я пе­ред­разни­ла его, – что ты хо­чешь не­пос­редс­твен­но от ме­ня? И ты, и я зна­ем, что ты ви­новат, а те­перь, пос­ле мо­его ожив­ле­ния, ты тон­ко на­мека­ешь, что те­бе сно­ва при­дет­ся ме­ня убить, – неп­ри­язнь и сар­казм про­сачи­вались в мой го­лос.
- Крош­ка, я еще раз пов­то­ряю, ты дол­жна сле­дить за сво­им язы­ком, – пус­тые уг­ро­зы. – Ты бу­дешь жить здесь, со мной, – ко­вар­ный блеск в его уди­витель­ных ме­довых гла­зах.
Что? Жить здесь? С ним? Что он не­сет?! Не бу­ду! Луч­ше уж без­домной быть!
- Я не хо­чу здесь жить! – воз­му­щен­но вскрик­нул мой го­лос. – Я ухо­жу сей­час же! – под­давшись по­рыву, я вста­ла и прош­ла к ог­ромной мра­мор­ной две­ри. Ког­да я по­тяну­лась от­крыть руч­ку, мою пра­вую ру­ку схва­тили и наг­ло раз­верну­ли всем кор­пу­сом.
- Ты, по­хоже, не по­няла, что те­бе го­ворят! – го­лос был спо­кой­ным, но уг­ро­за не по­кида­ла его, ни се­кун­ды. – Я ска­зал, бу­дешь жить здесь, зна­чит бу­дешь жить здесь, те­бе все рав­но не­куда ид­ти, – ли­бо мне по­каза­лось, ли­бо в его го­лосе сколь­зну­ла нот­ка мяг­кости.
Про­тиво­речи­вые чувс­тва бо­ролись в ду­ше. Дей­стви­тель­но не­куда пой­ти, но я ведь это зна­ла, ког­да убе­гала. Хо­чу ли я сно­ва ски­тать­ся по гряз­ным ули­цам со все­ми бом­жа­ми и раз­ны­ми уро­дами?
- Мне не­чего дать вза­мен, – твер­до го­ворю я. Ког­да не злая, ста­нов­люсь сла­бой и по­дат­ли­вой, спо­соб­ной се­бя уго­ворить, а я не хо­чу быть та­кой.
Он смот­рит мне в гла­за, про­жигая хо­лодом. Ин­те­рес­но хоть ка­кие-то свет­лые чувс­тва у не­го ос­та­лись? Или он уже все убил в се­бе?
- Ты уже да­ла мне се­бя сбить на ма­шине, под­твер­див мою ре­пута­цию. В этом весь раз­го­вор, ты жи­вешь здесь и не вы­совы­ва­ешь­ся, по­ка я не дам зе­леный свет.
Мож­но пос­по­рить, хо­тя в этом ма­ло смыс­ла. Ему вы­год­нее, что­бы я ос­та­валась тут, и ... Мне то­же.
- Ну лад­но, – сог­ласно кив­ну­ла я.
- Так я и ду­мал, – са­мо­уве­рен­ный от­вет Кай­ла ме­ня слег­ка взбе­сил. Но я сдер­жа­лась от сле­ду­юще­го яз­ви­тель­но­го за­меча­ния. Он раз­жи­ма­ет мои за­пястья и вы­ходит из ком­на­ты.
И толь­ко сей­час при­ходит су­мас­шедшее осоз­на­ние, что воз­можно я со­вер­ши­ла ог­ромную ошиб­ку, сог­ла­ша­ясь с Кай­лом Блей­ком.