Скользящие мысли

Запись четырнадцатая. Истории

Наша жизнь состоит из множества разных историй. Историй из детства, о том как пошли в первый класс, сдали первый экзамен, нашли друзей, влюбились, окончили школу, бухали в универе, как жили до этого момента. Всё это истории, с грустными и радостными концовками. Но так получилось, что в моей жизни есть не одна не закогчённая история, а целых две. Одна это та, что происходит сейчас, а другая прерывается, но при встрече с одним человеком вновь пишется.

Я долго знала его. Он был моей судьбой. Неизбежным горьким опытом. Я верила в другой конец, а конец не настал. Каждый раз это как будто вернутся к просмотру старого фильма, который ты поставил на паузу перед уходом на работу. Не важно сколько времени проходило с последней встречи, год или два, ничего не менялось.

Та же улыбка, тот же взгляд, слова, шутки, только сердце уже не стучит. Фильм разонравился, есть поинтереснее. И только чувство незаконченности не даёт покоя. Я всегда буду знать, где лежит этот блокнот с недописанной нашей историей. Я всегда буду знать, что могу его открыть и продолжить с того места где каждому было хорошо.

И что-то внутри подумывает продолжить, но уже без надежды. И я знаю, что опять разойдемся. По этому блокнот лежит и манит меня. Я хожу мимо и игнорирую его. Нет больше вопросов, нет больше желания, только чувство незаконченности мучает.

Эта истории никогда не обретёт конец, потому что автор не хотел её заканчивать, а теперь когда хочет, против главный герой. И так вечность на пролёт, пока оба не умрут. А ведь когда-то история была сказкой.

Новый долгий день

Ещё один день пролетел мимо, блокнот лежит где то рядом, наконец, то пришла боль. Глухая, надоедливая и не кончаемая боль, наверное вторая по хужести, первая это когда землю из под ног выдирал.

С болью пришло и новое сравнение. Теперь эта история словно муха в янтаре. Застыла на многие года, а я никак не налюбуюсь. Пора бы уже закрыть блокнот, перестать помнить, и может тогда меня совсем это отпустит. Может быть завтра я всё забуду.

Я хочу забыть эту новую страницу, от неё мне больно. Как, впрочем, от всех этих страниц. Больно потому что всё это время было мне дорого, и оно прошло, его надо оставить там за спиной, но оно не остаётся. Чёрными чернилами проливается в мою жизнь, щупальцами обволакивая мозг, не давая забыть. А я так хочу этого, забыть этот концерт, эту улыбку, эти слова, этот взгляд.

Наверное однажды я смогу написать эту историю. Историю без концовки. Историю которая началась с честности, вещего сна и лжи, с глупой лжи которая стала правдой. Однажды я смогу написать самые важные слова с которых всё началось, и возможно однажды я поставлю в ней точку. Тогда блокнот будет убран в ящик, а муха улетит по своим делам. Но когда это будет?