Con le bottiglie di birra sul balcone, le canne spente nella borsa, i talloni lacerati dalle camminate sulle pietre, l'abbronzatura malaticcia, i sensi di colpa nelle scarpe, gli attacchi di panico nei camerini, non ci faccio nulla. Questo continuo sbalzo d'eccessi, il venir tramortiti dalle onde del mare in pieno mattino, non mi fa bene. L'isteria di una bambina scottata dalla sabbia. Scapperei via anche ora. Le clavicole mi si ritorcono contro al punto che diventano mani sul collo, denti nella carne. Il mio corpo fa una rivoluzione tutta sua. La soppressione è diventata sete di espressione.
