In un futuro in cui la tecnologia ha fatto enormi progressi, la moda e lo stile di vita di tutta Detroit tornano a essere quelli degli anni ruggenti.
Ma dietro allo sfavillio dei party, del jazz e di abiti scintillanti, si cela il mondo crudo del c...
«Cosa c'è di peggio dell'arrendersi? L'arrendersi prima del dovuto. Quando sappiamo che le cose potranno risolversi solo in un modo, tendiamo a mollare subito la corda e lasciarci in balia degli eventi che ne conseguiranno. Eppure non è così che dovremmo, e che non dobbiamo fare.
Non c'è cosa più meschina del lasciarsi andare a parole o azioni o confessioni prima del verdetto finale. Solo con l'evidenza dei fatti, solo davanti alla verità più pura e incontrastabile dovremmo arrenderci.
Lì nient'altro potremmo fare se non lasciarci andare, perché altrimenti dimostreremmo solo la nostra terribile cecità di fronte a ciò che è vero.
Credo esista un dettaglio, un qualcosa che ci possa far comprendere a pieno quando dovremmo fermarci, e non prima. Prendete questo esempio: un criminale è sospettato di omicidio. Contro di lui ci sono solo prove vaghe. Sono collegabili all'omicida, è vero, ma non sono la verità assoluta. E come voi il criminale non deve ancora arrendersi. Poi arriva il dettaglio. Qualcosa di troppo vero e troppo personale. Quel particolare capace di mandarlo subito in cella. Che cosa deve fare? Deve continuare a negare? No. A quel punto la sua estenuante determinazione sarebbe solo confusa con un'inutile testardaggine. Ma prima... prima dovete, come quel criminale, continuare a difendere le vostre teorie. Solo quando la realtà vi metterà davanti concretamente il torto potrete smettere.»
E tutti lo ascoltavano.
Valentine adorava parlare di ciò che gli stava a cuore.
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L'High Voltage era ciò di più simile al caos che si potesse trovare a Detroit. Non quel caos d'oro sincopato dei tanti locali jazz della metropoli, tanto più uno fatto di brillantini, colori sgargianti e hits rock senza tempo. Il locale manifesto di quella via e di quelle persone di cui nessuno ormai rispettava più i gusti. Il ghetto degli Ottanta era la semplice dimostrazione di quanto la moda non fosse più moda, ma legge.
Il vicolo era spoglio e poco illuminato, ma quel bar splendente di ogni possibile tipo di neon fluorescente sembrava compensare tutte le altre luci mancanti. I detective guardavano la porta d'entrata con sospetto.
«Io non ci entro» Mulder osservò con mezzo timore i due ragazzi coperti da bomber e giacche di jeans scure. Il suo scetticismo sembrava fitto e irremovibile.
«Andiamo, Oscar, qualche anno fa anche noi eravamo così.» Xavier lo sorpassò prima di varcare la soglia, mentre i Guns N' Roses davano loro il benvenuto in quella giungla selvaggia e variopinta.
Non avevano fatto nulla per mimetizzarsi tra i clienti, ma poter affermare che avevano gli occhi di tutti appigliati addosso era troppo poco. La gente smetteva di parlare e semplicemente li guardava, come calamite attratte inesorabilmente dai loro opposti.
Per quelle persone erano semplicemente esseri incomprensibili fatti d'oro, di velluto e di Jazz. Loro, che sembravano conoscere solo colori scuri e lunghi cappotti, in mezzo a tutto quel colore parevano usciti direttamente da un film in bianco e nero. La sfera da discoteca appesa al soffitto rifletteva scaglie dei sui infiniti colori sulle loro figure, tempestandoli di spicchi di luce simili a diamanti grezzi e sfocati.
