Slasher Girl

Capítulo Siete

Un solo puño truena contra la pintura azul descascarada de una puerta de entrada. La madera endeble se deforma y se dobla bajo la presión y el ruido se hace eco en la entrada del otro lado, pero no hay señales de que haya alguien en casa para escucharlo.

Fue un buen día en Woodsboro. Pero el sol nunca brilló sobre la casa de Riley. Ya no. No desde Halloween de 1996.

Randy resopló, pellizcando el puente de su nariz con una mano mientras la otra descansaba al ras contra el marco de la puerta, listo para comenzar a golpear de nuevo en cualquier momento. Había paquetes de periódicos esparcidos por el porche que databan de semanas atrás. En un momento dado, el repartidor de periódicos debió haberse rendido porque había rastros de ellos esparcidos por el césped. Randy contó una docena más o menos que conducía a la puerta donde se encontraba ahora.

"Sé que estás ahí. ¡Tenemos que hablar!" ladró, la voz quebrada por la frustración y algo más a lo que se negó a ponerle un nombre.

Ocho semanas. Ese es el tiempo que has estado desaparecida. Pero si le hubieras preguntado a Randy, habría adivinado que habían pasado meses, tal vez incluso años, desde que se despertó en esa rígida cama de hospital exigiendo saber dónde estabas y si incluso estabas a salvo.

Lo recordaba como si fuera ayer. Su pobre enfermera encendió la televisión con manos temblorosas y lo primero que vio fue el cuerpo de Mickey Altieri siendo sacado del auditorio del campus bajo una delgada sábana blanca.

No se había sentido tan real como esperaba. Demasiadas películas de terror lo habían insensibilizado para ver las cosas a través de una pantalla. Entonces, durante las semanas posteriores, se sintió como si estuviera viviendo una mentira elaborada en la que todos fingían que estabas muerto solo porque no estabas allí para negarlo.

"¡Dewey Riley, lo juro por Dios!"

El sonido de las botellas tintineando juntas hizo que la cabeza de Randy se levantara y sus ojos se pusieran en blanco. Esta no era la primera vez que se presentaba en la casa de Dewey sin ser invitado y dudaba que fuera la última. Hizo un hábito de aparecer todas las semanas, solo para asegurarse de que el pobre tonto se cuidaba a sí mismo.

Primero Tatum, luego tú. El ex sheriff de Woodsboro perdió a todos los que había jurado proteger y Randy ni siquiera podía fingir que su dolor era siquiera un poco comparable.

Estaba a punto de empezar a gritar de nuevo, pero luego se oyó un clic audible y la puerta se abrió frente a él. Mientras giraba hacia adentro, Randy tropezó en el umbral de la puerta y levantó la cabeza para hacer contacto visual con su viejo amigo que estaba de pie al otro lado de la puerta oscura.

La sombra de las cinco en punto cinco veces arrojó un fino velo sobre la piel ya enfermiza y pálida de Dewey. Miró a Randy sin pretensiones, parpadeando hacia el sol brillante que brillaba a través del umbral. Parecía que acababa de salir a trompicones de su última juerga. Y considerando sus nuevos hábitos de bebida, Randy no dejaría pasar esa posibilidad.

Sin esperar una invitación, se abrió paso hacia adentro, ignorando las protestas murmuradas de su amigo. "Dios, hombre, hueles a muerte".

"Vete a la mierda, Meeks."

Sus hombros chocaron y Randy se apartó torpemente de la manga de su chaqueta verde, fingiendo que no veía las manchas de costra que cubrían la camisa de salón de su amigo durante los días de uso constante. "Alguien tiene que hacerlo", agregó a regañadientes.

Su pobre intento de hacer una broma no auguraba nada bueno y Randy, torpemente, se pasó la mano por la nuca mientras caminaba hacia la oscura sala de estar. Las cortinas estaban corridas como siempre y las botellas de vidrio verde cubrían tanto la alfombra como la mesa de café, como las tristes secuelas de una fiesta de lástima para uno.