Onze jours sur un nuage

Jour 2

   Il se réveilla à sept heures. Un orage grondait et il pleuvait des cordes. Ecarquillant ses yeux, il se souvint alors du cours de Physique de sa professeure lors de sa première année au collège :    « Un nuage est formé de minuscules gouttelettes d'eau qui, avec le froid, créés des averses, c'est ce que l'on appelle une précipitation. »                                                                                                       L'inquiétude s'empara de lui.                                                                                                                                            « Lors de la précipitation, les gouttelettes qui forment un nuage tombent ce qui, progressivement, va faire disparaitre le nuage sur lequel je suis ! » pensa-t-il.                                        Il pleura.                                                                                                                                                                                    « Je vais mourir ! Je vais mourir ! » hurla-t-il.                                                                                                  L'averse s'acheva presque aussitôt. Un quart de toutes les gouttelettes d'eau du nuage étaient tombés. Donatien se releva. Il essuya ses larmes. Il rampa jusqu'au bout du nuage, y pencha sa tête et reconnu, sous le cumulus, sa maison. Il y vit Hélène Dorlet jouer avec son chien, Marcel. Ils lui manquaient. Voilà un mois qu'il était parti à Moscou pour un reportage sur la vie de Lénine. Il se consola de façon optimiste, en se disant qu'il allait bientôt pouvoir redescendre. Ses pensées eurent un vif arrêt lorsqu'il constata que Dorlet et Marcel étaient rentrés à l'intérieur.

Donatien, songeant à une autre occupation, ouvrit sa poche et y sortit une radio qu'il avait emporté. Il l'alluma. Malgré la très basse qualité du son, il entendit une information de dernière minute.

« Messieurs dames, merci d'écouter Hongrie FM. Notre fidèle reporter Gari Coderit a une information pour nous.

-Eh bien, oui, on a retrouvé trente sept corps déchiquetés sur le toit de la Cathédrale de Budapest. Parmi eux, on a reconnu un pilote moscovite. Son corps était dans un sale état. Selon le SAMU, il leurs aurait dit, à moitié mort: « 'Y a un type sur un nuage à 500 pieds, 'faut l'aider. » C'est très mystérieux et une enquête est ouverte. »

Donatien éteignit l'appareil. Son bonheur allait être retrouvé, il allait revoir ses amis, sa fiancée, sa famille, son chien, son travail... Il était content, content que le pilote ait prononcé une phrase, une phrase qui lui sauvera la vie.                                                                                                                                   « Merci, pilote moscovite ! murmura-t-il.  »                                                                                                               Il ralluma sa radio.                                                                                                                                                               « ... L'enquête du côté des corps retrouvés sur le toit de la cathédrale avance. Ces corps seraient ceux des passagers d'un vol en provenance de Moscou. C'est l'aéroport de la capitale russe qui nous a aidés dans notre enquête. Toutes les dépouilles sont là sauf celle d'un certain Robert Donatien, un journaliste hongrois qui, selon l'aéroport, aurait vingt deux ans. Reste maintenant à savoir où il est et s'il est vivant, ce qui est peu probable. Il y a des hypothèses qui ont été écartés par la science qui diraient que la fameuse phrase du pilote à moitié mort, je cite : « 'Y a un type sur un nuage à 500 pieds, 'faut l'aider. » parlerait de Robert Donatien, qui se trouverait donc sur un nuage. Mais l'état hongrois fait confiance aux physiciens qui lui disent qu'un nuage ne peut pas supporter le poids d'un homme. »                                                                                                    La joie de Donatien fut broyée. L'espoir d'un possible retour sur la terre, la vraie, s'était envolé. Il avait perdu confiance. Il croyait désormais vraiment en sa mort. Il allait définitivement devoir quitter les siens, qu'il a tant aimés. Sa mort prochaine rôdait autour de lui. Il ne savait pas quand elle arriverait, ce pouvait être dans la seconde, si un orage éclatait, ou dans un mois, si la chaleur est préservée. Donatien ne put à nouveau retenir ses sanglots.                                                                       « La vie est très dur, Robert, se dit-il en se frappant le cœur comme un gorille, mais tu dois l'accepter. Pense maintenant à la manière avec laquelle tu vas devoir te nourrir. »                               Il ouvrit sa poche et y découvrit un sandwich au porc. C'était une hôtesse qui le lui avait mis pendant sa sieste. Il dormait pendant que le service de nourriture se déroulait. Un petit bout de papier était à l'intérieur, collé avec la viande. Il lut : « C'est pour toi, beau mec. » Donatien, ayant rien à faire des sentiments d'une hôtesse de l'air, jeta le papier, qui s'envola comme une feuille morte. Il le suivit des yeux jusqu'à son atterrissage au sol, dans un jardin. La trajectoire du papier lui inspira une idée. Il sortit un calepin et, de sa plus belle écriture, rédigea une lettre pour Hélène Dorlet, sa bien-aimée.

Ma très chère fiancée,

Si tu as lu la presse, tu dois sûrement avoir constaté que je suis très célèbre en ce moment. Je suis effectivement sur un cumulus à 500 pieds au dessus de notre bonne vieille demeure. Je vous vois parfois, Marcel et toi, jouer dans le jardin. Je me dis que j'aimerais bien être à vos côtés, pour pouvoir m'amuser et rigoler. Mon travail me manque, la presse est très utile au peuple, mais sans journalistes, il n'y a pas de journal qui informe les habitants. C'est pourquoi j'aimerais revenir parmi vous au plus vite.

Alors, je t'en pris, fait parvenir cette lettre au maire et dis lui que ce n'est pas une plaisanterie, que je suis vraiment ici.

Trente mille baisers qui te prouveront mon affection,

Robert

La lettre terminée, il la glissa dans sa poche et décida de se reposer en attendant que la bise se calme.                                                                                                                                                                              Donatien se réveilla à quinze heures, plein d'énergie. Le vent était parti, il pouvait désormais lâcher la lettre pour qu'elle tombe chez lui, dans l'espérance que Dorlet la lise. Il embrassa son texte et le lâcha. Il observa avec beaucoup d'attention la direction de la feuille. Elle tourbillonnait sous l'effet du vent, allait à gauche, à droite. Puis, elle atterrit finalement sur la fenêtre de sa chambre où, de loin, il semblait voir sa fiancée faire du repassage. Il la vit s'approcher de la vitre, l'ouvrir et saisir la feuille où il avait écrit. Il la vit sangloter. Au bout d'un quart d'heure de pleurs incessantes, Hélène Dorlet courut hors de chez elle. Donatien la suivit du regard, elle se dirigeait vers la mairie de Budapest. Elle y entra. Donatien, rassuré, s'allongea sur son support brumeux et se rendormit.