Onze jours sur un nuage

Jour 5

   Donatien se réveilla à midi. Il avait passé une bonne nuit bercée par des rêves qui pourraient bientôt se réaliser si son ami qu'il avait vu la veille avait terminé l'écriture de l'article qui pourrait le faire redescendre. Il ouvrit paisiblement ses yeux et, au lieu de voir la figure lumineuse du soleil, il vit le vide, un vide qui lui donna le vertige. Il comprit que la position qu'il avait adopté durant la nuit était, certes, confortable, mais risqué : un seul mouvement et il plongeait dans le trépas. Alors, une phrase qu'il prononçait tous les jours, légèrement modifiée, s'approcha de son oreille :                                                                                                                                                « Edition spéciale ! Achetez l'édition spéciale ! Un homme sur un nuage ! Un homme sur un nuage ! »                                                                                                                                                                        Donatien n'avait pas d'acouphènes, c'était une phrase réelle. Il comprit qu'elle venait d'en bas. Il se pencha et vit son ami Claude faire une distribution de journaux dans la rue. Il s'avéra qu'il avait beaucoup de clients. Les passants s'empressaient de sortir leur portefeuille pour soulager leur curiosité. Donatien observait, impressionné. Même lui n'avait jamais vendu autant de journaux. Les exemplaires disparaissaient des mains de Claude à une vitesse hallucinante. Bientôt, il lui en manqua. Il fila à la rédaction et refit le plein d'encre à l'imprimerie. Trente nouveaux exemplaires sortaient de la machine. Mais lorsqu'il sortit de ses locaux, il comprit qu'il n'y en avait plus besoin. Un tas de papier en feu gisait sur le sol.                                                                    « Maintenant, même la presse nous empoisonne avec ses canulars ! hurlaient les lecteurs en écrasant et en déchiquetant le papier.  »                                                                                                        Claude fut perdu. Donatien aussi.                                                                                                                                 « Ça va être plus compliqué que ça de me ramener à terre, pensa-t-il, déçu.  »                        Pendant ce temps, les hurlements des civils continuaient :                                                                              « C'est de la presse à scandale ! Abats les tabloïdes ! » entendait-on.                                               Claude courut avertir ses collègues et se réfugia sous son bureau. Il prit son téléphone fixe et composa le 107. Une femme répondit.                                                                                                                       « Bonjour, ici la Police Nationale, comment puis-je vous aider ? dit-elle. »                                                -Oui, bonjour. Je travaille au Budapest Scoop et je crains que des manifestants, qui sont actuellement en train de brûler tous les exemplaires qu'ils ont eux-mêmes acheté, ne viennent détruire les locaux du journal.                                                                                                                                          -Nous arrivons tous de suite.                                                                                                                                  Claude raccrocha, rassuré. Il soupira puis s'assit à son bureau, sortant sa machine à écrire. Il écrit une phrase interrogative sur le papier blanc qui pendait hors de l'appareil : « Sommes-nous des tabloïdes ? ». Alors qu'il appuyait sur la touche « point d'interrogation », une idée lui traversa l'esprit comme une étoile filante. Son alter ego lui criait au fond de lui : « Prends une photographie de Robert et publie là ! Tes lecteurs te croiront, car tu auras la preuve de ce que tu écris ! ». Claude courra vers l'armoire des locaux, où se trouvait un appareil photo. Il le sortit en vitesse et galopa jusqu'aux escaliers menant au grenier ancestrale de la rédaction. A coups de poings, il perça la vitre de la pièce vieillotte et, à l'aide d'une échelle, il sortit à l'air libre et se retrouva sur le toit. Trente mètres au-dessus, Robert Donatien, allongé sur son tapis mousseux, guettait la manifestation qui devenait de plus en plus violente. Il avait l'air inquiet, très concentré sur la scène mais en même temps, perdu dans ses pensées.                                                      « Robert !» murmura Claude.                                                                                                                                    Donatien tourna la tête.                                                                                                                                                      -Qu'est-ce qu'il y a ? demanda-t-il.                                                                                                                                  -Je vais te prendre en photo pour publier ton image dans le journal, aux côtés d'un nouvel article. Ils auront l'ultime preuve que les journalistes ne mentent jamais ! dit-il en s'excitant.         -Je n'en suis pas aussi sûre. Tant qu'on est en démocratie, on ne peut plus arrêter le peuple ! On verra bien...                                                                                                                                                                    Claude se précipita sur son appareil photographique, le saisit et, alors que Robert lui criait : « Attends... », il prit un cliché.                                                                                                                                             Il s'en alla en courant vers son bureau.                                                                                                                        « Tu n'as pas eu mon consentement... lui criait Donatien. »