Onze jours sur un nuage

Jour 7

   « Seigneur, je voudrais me confesser auprès de vous. »                                                                                      Donation se réveilla. C'était le  vieillard de la veille.                                   

-Fichez-moi la paix, non de Zeus ! hurla le journaliste. Pour la énième fois, je ne suis pas Dieu, ni Jésus, ni le Saint-Esprit. Je suis quelqu'un, un être non-divin ! Alors, pourriez-vous avoir la bonté de dire au maire que suis ici, pour que lui-même en ait celle de me faire redescendre par je ne sais quel moyen ? »

Le vieillard, déçu que ce qu'il croyait être une apparition divine ne le soit pas, s'en alla d'un air ferme et arrogant.                                                                                                                                                                 « Ah ! La bienveillance hongroise ! dit Robert Donatien. »                                                                           Son regard croisa celui d'une jeune femme de son âge qui avançait en béquilles dans la grande rue principale de Budapest. Aussitôt, il la reconnu :                                                                                             « Hélène ! hurla-t-il. »                                                                                                                                                            Elle leva la tête.                                                                                                                                                                      -Ça va, Robert ? demanda-t-elle. Je suis sûr que tu croyais que j'étais morte, pas vrai ?                        -C'est ce que je pensais, au départ. Mais la radio m'a heureusement affirmé le contraire.                   -Tant mieux, 'fallait pas que tu t'inquiètes.                                                                                                               -Quoi de neuf ? Tes jambes ne saignent plus ?                                                                                                        -Non, et le médecin dit que je serai rétablie dans trois jours.                                                                            -Trois jours de plus sur ce nuage...                                                                                                                                -Ne t'en fais pas, va ! J'ai parlé avec le maire qui m'a dit qu'il passera te voir demain depuis en bas, enfin, si t'es toujours là !                                                                                                                                            -D'accord, je ne manquerai pas de lui crier à la face !                                                                                            -C'est ça, dit-elle, enjoué. Bon, je dois aller m'occuper de Marcel, ça fait longtemps que je ne l'ai pas vu depuis que j'ai fait ce séjour à l'hôpital. Il doit mourir de faim. Prends bien soin de toi !       -Toi aussi !                                                                                                                                                                          Cette courte visite de sa fiancée lui avait occupé l'esprit, lui qui était si vide en ce moment. Il se mit à contempler le paysage si radieux de sa patrie natale, sa si chère Hongrie. L'environnement dans lequel il avait toujours vécut le fascinait, de part sa douceur de vie et sa poéticité. Il observait au loin le Gellert, la colline qui avait divertit sa plus tendre enfance, l'accompagnant lors de ses parties d'escalade entre amis. Ce paysage lui était familier, il s'y sentait à l'abri. Mais, comme si cela était trop beau pour être vrai, une nouvelle vague colossale de pensées négatives vint perturber sa contemplation. Il fallait qu'il redescende de ce nuage. Il manquait de nourriture, mais pas d'eau, car il était dessus, sur une surface aquatique, qui s'était simplement solidifiée, tout en restant accessible. Mais, là était le dilemme : comment allait-il pouvoir redescendre ? Le nombre d'hypothèses censées répondre à cette question était si abondant qu'il ne préféra pas l'énumérer, de peur d'avoir mal à la tête, d'autant qu'il n'avait pas de Doliprane en poche. Heureusement, selon les informations d'Hélène Dorlet, le maire de Budapest allait passer le voir et allait peut-être, il l'espérait, trouver une solution pour lui faire retrouver le sol hongrois.

   Soudain, une odeur énigmatique se présenta aux narines de Donatien, une odeur asphyxiante, comme du pétrole. Le journaliste tourna la tête, tentant de percevoir d'où elle venait. Au loin, il vit la silhouette d'un objet qui avait l'apparence d'un avion, et qui volait. La silhouette se rapprocha aussi bien qu'il put confirmer sa théorie. Il vit alors une vague de fumée noire, qui s'échappait du réacteur de l'avion. Il saisit la chance d'en interpeller le pilote, pour qu'il puisse, par bonheur, le prendre au passage. L'appareil volant se rapprochait de plus en plus, tandis que Robert Donatien s'efforçait de secouer le bras en l'air, espérant que le pilote le voit. Cela fut le cas, mais bien trop tard, car il le vit au dernier moment. L'aile droite de l'avion heurta la côte droite de Donatien, qui s'écroula, mort de douleur. Celle-ci fut si grande qu'il fit un malaise dut à sa souffrance.

Le septième jour de son périple s'acheva sur cette blessure opaque et sur la souffrance qu'elle engendra.