Onze jours sur un nuage

Jour 6

   Robert se réveilla à huit heures. Il entendit alors : « Messieurs, dames ! Edition spéciale ! Un journaliste perché sur un nuage ! Et cette fois, on a des preuves : il est en photo ! »                              « Merde ! pensa-t-il. »                                                                                                                                                        Il se pencha et observa une nouvelle marée humaine qui, comme la veille, se ruait sur les exemplaires. Donatien se souvint alors du prix d'un numéro : mille forints. Une onde positive traversa alors son esprit : grâce au nombre d'achats, le journal allait pouvoir gagner de l'argent en masses et chaque journaliste allait être mieux rémunéré.

   Il y avait à Budapest un studio cinématographique de la Paramount qui était célèbre pour posséder un décor d'effets spéciaux de renommée qui permettait de tourner des films spectaculaires. La publication de l'édition spéciale de Claude coïncida avec celle d'un autre quotidien, le Népszava, qui mettait à la une un article concernant la sortie d'un nouveau long-métrage tourné dans ce studio cinématographique. Un sexagénaire le lut et, voyant que l'engouement suscité par les preuves de Claude était sans limite pour la population hongroise, il prit la parole avec qu'une seule idée en tête : nuire au Budapest Scoop.                                                    « Mes amis, s'il vous plaît, dit-il en frappant des mains. La photographie du tabloïde qu'est le Budapest Scoop, et qu'ils qualifient de "preuves", n'est que le plus grand mensonge que l'on ne vous ai jamais fait. Soyez logiques, mes amis : cette photographie doit être prise au studio Paramount ! Ecoutez la science : il est impossible qu'un homme soit perché sur un nuage. Un nuage, c'est de l'eau ! On ne peut même pas le toucher ! »                                                                            Un grand silence régnait dans la rue. Les ventes s'arrêtaient. Les lecteurs se taisaient et écoutaient.                                                                                                                                                                               « Mes amis, reprit-il, écoutez-moi. Ils vous ont déjà menti une fois ! Hier, en plus ! Ne leur faîtes plus confiance ! Il faut punir cette presse people ! Je propose que l'on censure leur journal ! » Claude était boursouflé, il suffoquait, désespéré. Un agent de police lui tapotait l'épaule et il se retourna.                                                                                                                                                                                   « Venez avec moi ! dit-il. »                                                                                                                                                 -Où va-t-on ?                                                                                                                                                                           -Au tribunal, dit l'agent sans le regarder dans les yeux.                                                                                      L'homme était âgé d'une quarantaine d'années, probablement vers les quarante-cinq ans. Il l'emmena jusqu'à une automobile noire, où étaient gravées les initiales de la police nationale. Probablement un de ses collègues, les attendait à l'intérieur. Après s'être installé à l'arrière de la voiture, il dit en tremblant :                                                                                                                                                « Je n'ai rien fais. Rien du tout. En tout cas, rien de mal. »                                                                                    Le second policier se mit à éclater de rire. Claude avait envie de pleurer, mais il se retint de le faire, se souvenant que ce n'était plus de son âge. Il essaya d'immobiliser son corps tremblant et sortie une cigarette qu'il se mit à la bouche.                                                                                                              « Vous avez du feu ? » demanda-t-il au policier.                                                                                                       -Non, je ne fume pas. D'ailleurs, le tabac nuit à vos poumons et les noircit.                                              -Je m'en fous.                                                                                                                                                             L'agent de police n'en revenait pas. Claude était passé d'un homme tressaillant de peur à un gentleman chic qui refuse que l'on lui fasse la leçon sur ce qu'il doit faire ou ne pas faire.                « Non mais ça va pas ? dit le policier. »                                                                                                                     -Bien sûr que si. Et vous ?                                                                                                                                                  -Je vous rappele que je suis agent de police, employé de l'état hongrois !                                                  -Tiens, j'ai un briquet dans ma poche. Je ne l'avais pas vu.                                                                          Claude était tout à son aise. Il remuait sa cigarette dans sa bouche comme un insouciant d'avant guerre. Il voulait tout simplement impressionner son interlocuteur. Il lui soufflait de la fumée sur son visage pour le faire tousser.                                                                                                                                      -Bon ! s'agaça l'agent de police. Si vous n'arrêtez pas, je double votre peine. Je peux même demander à ce que vous ayez un emprisonnement à perpétuité.                                                                    -Faîtes-le si vous le souhaitez.                                                                                                                                     Une grande secousse fit vibrer intensément tout le véhicule. C'était le coup de frein du conducteur.                                                                                                                                                                                -On est arrivé, dit le policier en ouvrant la porte à Claude.                                                                            Un grand soleil d'après-midi éblouit le rédacteur. Il ferma ses yeux un instants puis marcha en direction d'un vaste édifice en pierre orné de statuettes angéliques. Il jeta sa cigarette et l'écrasa.                                                                                                                                                                                     « Où sommes-nous ? » demanda-t-il.                                                                                                                           -C'est ici que vous passerez une journée en attendant l'arrivée du juge au tribunal, répondit calmement le policier.                                                                                                                                                    -Ça n'a pas l'air si mal. C'est simplement un peu vieillot, dit Claude.                                                          Ils entrèrent. A l'intérieur du bâtiment se trouvait une vaste table blanche d'au moins trois mètres de longueur.                                                                                                                                                               -C'est là qu'on pourra discuter de votre acte. Ou plutôt, de vos actes. Souvenez-vous, il y en a eu deux.                                                                                                                                                                                  Cette fois, c'en était trop. Claude courut en sens inverse, les policiers ne tardant pas à le suivre. Il entra dans leur véhicule, qui stationnait devant le bâtiment. Il s'assit au volant et mit en route le moteur. Son pied se posa sur l'accélérateur, propulsant l'automobile à une vitesse folle et la distançant d'au moins cinquante mètres des agents de police.                                                                      « A bientôt ! Prenez bien soin de Losonczi² ! dit-il, joyeux mais moqueur. »