Mamá, ¡quiero ser escritora!

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Las promesas rotas que la vida me hizo me han pasado factura.

Sonrío porque el dolor que hay en mi vida ya es lo normal y ya me acostumbré, no porque mi retorcida mente sea sana de nuevo.

Miro el mundo de diferente forma porque analizo con precisión a todos los que me quieren hundir el futuro.

Hablo y actúo con más "seguridad" porque engañar a la gente pareciendo confiada para que no me pisoteen es más fácil.

Mis verdaderas amistades no necesito contarlas con las 2 manos, porque ni siquiera superan el número 5.

No salgo mucho porque realmente no tengo a nadie. Ellos suelen tener a mejores personas que yo que ocupan un mejor puesto.

Puedo ser encantadora, pero la verdad es que mi lado oscuro es peor que el bueno y lo gana con creces. Me deberían dar un Óscar por mi actuación.

La perfección en muchísimos ámbitos de mi vida me tiene obsesionada. Eso es demente y a la gente no le parece muy atractivo.

Soy un bicho raro que se pasa investigando cosas que a nadie le gustan. Paso horas leyendo, con el ordenador o dibujando. Ser sociable es lo mío, pero a la vez no.

Decepciono a todo el mundo con mi comportamiento irracional, borde y frío. Hiero sus sentimientos, y los míos los oculto demasiado bien, llorar no es algo habitual en mi ser.

Estoy segura de que no caigo bien, ni soy popular, ni guapa o rica. No me imagino a mí misma con alguien porque sería estúpido que algún chico me pidiera salir, que me dijera que so guapa o que estoy buena, sin vacilarme.

Me pregunto que está mal conmigo, todos los días, todas las horas. Analizar tan profundamente, pensar demasiado, me está matando.