"Enamorada de mi objetivo" (novela de Michael Jackson y tú)

"Solo que.....no me gusta beber"

Michael: -soltó una pequeña carcajada- vamos....

Tu solo asentíste, se dirigieron hacia la puerta principal para salir, y los gritos retumbaron en tu oído con más fuerza, hasta el punto que te tapaste los oídos con ambas manos, Michael dio una señal con su mano al resto del personal de seguridad, todos se pusieron en posición y abrieron la puerta y la multitud enloqueció más, cubrieron a Michael y casi corriendo se dirigieron hacia el auto, entraron y se sentaron tranquilamente, soltando un leve suspiro.

Michael: ¿te puedo preguntar algo? -Te miró-.

Tu: ¿Dime? -Estabas con la vista en la ventanilla-.

Michael: ¿Porque no recordaste lo que sucedió a noche?.

Tu: gracias a que soy sonámbula y unas cuantas copas de un vino bien añejo.......y Mozart.

Michael: ¿bebiste?.

Tu: -lo miraste de reojo- una botella.

Michael: -abrió los ojos de par en par por la impresión- ¿una botella?

Tu: si.

Michael: -negó con la cabeza- es mucho, yo apenas acabo una copa.

Tu: -sonreiste- manzo.

Michael: ¿perdón? -Te miró-.

Tu: eres manzo, por no probar más de una copa.

Michael: no soy manzo, solo que...no me gusta beber, tampoco el alcohol. Apenas y pruebo vino.

Tu: ¿Porque?.

Michael: traumas en la infancia.

Tu: deberías, te tranquiliza todo y te olvidas de tus problemas.

Michael: -sonrió negando con la cabeza- no, pero gracias, todo eso consigo con mi música y baile, es como irse a otro mundo y transformarte en la misma música, hasta olvidarte de este mundo y tus problemas.

Tu: buen escape, yo prefiero el vino, solo el vino, aunque aveces también el baile, el canto y.....otras cosas mas.

Michael: y ¿porque solo el vino?

Tu: digamos que es una bebida refinada y pues.....tiene buen sabor y esta hecho de uva.

Michael: ¿de uva? ¿solo porque esta hecho de uva? -dijo en un tono burlón-.

Tu: si, es delicioso.

Michael solo sonrió, en todo el camino hablaron de cosas sin importancia, conociéndose un poco más.

Después de 30 minutos llegaron al aeropuerto, no había nadie, ninguna fan, ni un reportero, nada.

Tu: -lo miraste con el seño fruncido- ¿donde están todos? Apenas hay un arbusto andante -en ese mismo instante paso un arbusto andante, en frente de ustedes- ves y de paso se está hiendo.

Michael: -soltó una risita- no es mi fan, por eso se va.

Tu: se nota.

Michael: es un aeropuerto privado.

Tu: oh, ya veo.

Michael: es más cómodo y tranquilo.

Tu: si.

Continuaron hablando hasta llegar al avión, abordaron el avión y este despegó del suelo de Nueva York con destino a Los Angeles.

Tu: -te sentaste en uno de los asientos y soltaste un suspiro de cansancio- ¿me prestas uno de tus libros? -Lo miraste-.