Domingo 22 de mayo.
2005.
2:38 A.M.
Hey, diario.
Mi padre no ha llegado.
Estoy en el patio, escribiendote bajo las llamas alimentadas por mi camisa y mi pantalón de pijama, además del conejo.
Veo las llamas arder, y siento ganas de tocarlo todo.
La sensación en mi pecho se hace cada vez fuerte.
Me gusta.
Robert.
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Robert
Short StoryCierra los ojos, huele las páginas ¿sientes ese olor peculiar? ¿Ese olor inquietante? ¿No? te diré qué es: Sangre, mucha, no mía, pero de muchos. También lagrimas, mias y de ellos. En pocas palabras, el olor del dolor y la tortura. ¿Segura qué quie...
