Para nuestro séptimo mes te llevé flores,
estabas luciendo tu ropa más hermosa,
el brillo de aquella vestimenta me ponía melancólico.
Sabía que ya no sentías amor,
lo sabía porque solías escaparte a mitad de la noche,
te ibas,
desaparecías,
luego volvías, siempre volvías, con el maquillaje desparramado por tu rostro
y tu ropa rota.
Ese día, brindamos y no sonreíste,
brindamos por muchos meses más,
pero luego de que las copas chocarán,
tu dejaste caer la tuya al suelo, haciéndose añicos.
Tú ya no querías estar allí, tu no querías estar conmigo.
