Открой глаза / Open your eyes

Раз

Огромный дом, настолько большой, что можно невольно потеряться. Это не его дом, точнее, его, но переданный отцом после его смерти. Все, что у него осталось—музыка, которую он пишет. В этом доме обычно всегда тихо или же слышен смех или спокойные, душевные разговоры, которые бывают настолько редкими, что невольно становится грустно.

—Я так устала от всего...—чуть ли в не плача, говорила девушка, проводя рукой по длинным темным волосам,—Я никогда не была для тебя чем-то большим, чем муза! Голос—вот, что тебе нравилось во мне.—столько отчаяния в голосе, столько пролитых слез, а все из-за него.

—Это не так!—возмутился парень, смотря на свою девушку недоуменным взглядом, не понимая, почему она так говорит.

—Нет, это так,—короткий всхлип сорвался с её уст, а в глазах видна усталость,—Ты не видишь ничего, для тебя существует только твоя музыка, чертова музыка! А мои чувства, они хоть что-то значат для тебя?—девушка смотрела на парня взглядом, полным отчаяния и злости.

—Конечно, значат, что ты такое говоришь?!—он удивленно вскинул бровью, а девушка, набрав воздуха в легкие, громко выдохнула.

—Я знаю, что я говорю. Открой глаза, Чанёль, всё кончено...—она развернулась на 180 и твердой, почти уверенной походкой скрылась за дверьми огромного дома, где он всегда был один... всегда...

Теперь он может остаться наедине с собой, своими мыслями, своей музыкой. Теперь он может вздохнуть спокойно, но вместо этого берет в руки виски и наливает больше положенного, хотя прекрасно знает, что не умеет пить. Очередная девушка с прекрасным голосом бросает его, а он... Что он? Он опять пьет, понимая, что был не внимателен, был глуп, но все равно наступает на эти грабли. И так просыпается вдохновение. Разбитое сердце и очередная песня—все идеально. Опять он напишет очередной шедевр для своих друзей, для группы и для себя. Он не может без голосов, без звуков, потому что в голове постоянно звучит музыка, а звук падающих на крышу капель помогает сосредоточиться и писать. Нотная тетрадь и карандаш—все подготовлено. Он уже достаточно пьян для того, чтобы родилась мелодия. Тиканье часов, звук дождя, синтезатор и программа на компьютере—вот что поможет забыть её.

Удар по клавишам, а по комнате уже разносится звук. Дождь барабанит по крыше с новой силой, а Чанель уже погружен в песню, кажется, забыв о расставании. Музыка, запись, песня, шедевр—об этом он только и думает, ведь музыка для него всё, смысл жизни, а не просто заработок, как для многих компаний и лейблов. Закрыв глаза, он вновь проходит по клавишам, забывая о внешнем мире—теперь существует только песня. В голове столько идей, но как реализовать? Он может. Записал синтезатор, теперь гитара. Струны идут в такт с дождевыми каплями, отчего становится легче и приятнее, ведь так даже проще написать. "Нет, не так, надо переиграть",—подумал про себя брюнет и начал играть заново, вслушиваясь в песню, в мелодию, в чувства(?). Струны аккуратно, медленно, но так уверенно звенят под руками их хозяина, во всем ему помогая и сопутствуя, а тот лишь прикрывает глаза, изредка открывая их, чтобы записать ноты, которые родились в его талантливой голове, да что там, в гениальной, которую все восхваляют, а он продолжает это слушать, хоть сам не всегда в себе уверен. Записан минус, а слова? Песня сама пришла, а слова так и сорвались с уст.