Popstar

I - Ressaca, popstars e destino cruel.

[DOMINGO – APARTAMENTO 713]

— Eu vou morrer. — James gemeu, sentindo sua cabeça latejar enquanto percorria os poucos metros de distância entre o banheiro e a sala de estar como se fosse um dos zumbis de The Walking Dead, o que definitivamente não seria uma afirmação errada. — Eu estou morrendo agora mesmo.

— E depois vocês têm a coragem de me chamarem de dramático. — Sirius, que estava deitado sobre um dos grandes sofás de couro da sala de estar, observava-o se aproximar com diversão maliciosa estampada em sua face.

James gostaria de poder matá-lo, contudo, dado ao estado deplorável de sua cabeça (e corpo inteiro, na verdade) naquele momento, tudo o que ele conseguiu fazer foi atirar uma almofada em direção ao garoto. Ele errou, mas o que contava era a intenção e, em sua mente, Sirius havia sido punido cruelmente.

Era o que bastava para acalmar sua alma vingativa.

Por hora.

— Jesus Cristo, James! Você tem a aparência de algo que um caminhão desgovernado passou por cima. Inúmeras vezes. — Peter, o sempre extremamente-sincero-até-demais Peter, arqueou uma sobrancelha para James, encarando-o com preocupação fingida enquanto apertava os lábios para tentar conter as risadinhas de deboche.

— Vão se foder. — James resmungou e então se atirou contra o sofá mais próximo, gemendo quando o movimento repentino causou ainda mais dor em suas têmporas. — Merda! — Ele estremeceu, sentindo-se entontecer. — O que eu bebi ontem? Sangue do demônio? Lágrimas do diabo? Meu Deus do céu, minha cabeça está me matando! — Segurou a cabeça na tentativa de acalmar um pouco o latejo incessante.

Não funcionou.

— Você está perguntando sobre o que você bebeu? — Sirius indagou, sua expressão de falso-pensar indicando a sua ironia. — Quer dizer, além de basicamente todo o álcool disponível naquele clube?

— Acho que ele bebeu todo o bar em frente ao clube também, Pads. — Peter adicionou e cruzou os braços sobre o peito, malícia estampada em sua face e diversão brilhando em seus olhos.

James os odiava.

— Meu Deus, por que diabos eu sou amigo de vocês mesmo? — Ele resmungou e então se deitou contra as almofadas fofas, querendo que o sofá o engolisse para que ele não precisasse lidar com a própria vida e seus "amigos" estúpidos naquele momento.

— Porque nós fazemos parte dessa grande banda mundialmente famosa, The Marauders, você sabe? E infortunadamente você precisa de nós, porque, sinto informar, nem só de rostos bonitos uma banda é feita. É preciso talento e, bem, você não tem muito, não é? — Peter brincou, gargalhando ao receber um gesto obsceno de James.

— Sorte a minha ter as duas coisas, não? — Sirius disse, fazendo com que James e Peter rolassem os olhos (o que fez com que James gemesse de dor e Peter voltasse a gargalhar). — Ei! — Ele resmungou, bufando para os outros dois. — Pelo menos os meus cabelos são bonitos. — E piscou para James, fazendo-o rolar os olhos.

— Ei! Onde está o Moony? — James indagou ao perceber que estava recebendo uma dose de sarcasmo muito maior do que o habitual e que grande parte da culpa disso era pelo fato de que Remus não estava lá para defendê-lo.

— Foi comprar café da manhã já que você estava inutilizado para cozinhar. — Sirius respondeu e bocejou logo em seguida. — Deus, estou exausto!

— Hm, então... exausto, Pads? Não dormiu muito ontem, então? — James brincou, aproveitando-se do ponto fraco do amigo e sorrindo de forma maliciosa através das almofadas enquanto observava as bochechas de Sirius avermelharem.