Il y avait de la souffrance dans son visage, beaucoup.
La tristesse de ne pas pouvoir être
Ce qu'elle aurait voulu devenir.
La rage de se sentir exclue
Juste parce qu'elle n'était pas née au bon endroit.
Le regard d'une enfant blessée, à peine adolescente,
Qui était devenue grande le jour où elle eut compris.
La volonté de se battre à mort dans un combat que nombreux estiment perdu d'avance,
La colère qui l'aveugle.
La cruelle évidence qu'on la tuera avant qu'elle n'ait pu prononcer un mot.
La foi, elle ne l'a plus,
On lui avait promis qu'à force de prières son Dieu irait l'aider.
N'est-elle pas méritante ?
Elle, qui n'a jamais rien fait d'autre qu'aider.
L'innocente, elle voudrait se maudire d'y avoir cru,
Mais l'Enfer, dans son esprit, n'existe plus.
Il y avait de la souffrance dans son visage, beaucoup.
Mais qui aurait pu la décrypter ?
Ce n'est que sur son lit de morte que les gens ont commencé à se douter.
