à compter les heures elle passe sa vie
le vide depuis longtemps elle ne fait que ressentir
le tic-tac de l'horloge lui tient la main dans ses insomnies
car jamais sans lui son martyre elle ne pourrait subir
étendue sur son lit elle redessine les traits de son visage à l'infini
de jour comme de nuit, à midi comme à minuit
jamais il n'a quitté une seconde les tourments de son esprit
et jamais une minute elle n'a arrêté de songer à lui
lui, icône de passion, d'adulation, d'addiction, et d'obsession...
dans le bleu fictif de ses yeux chaque heure elle plonge
sur sa propre peau ses doigts langoureusement dansent
au milieu des mensonges elle nage, pour des jours elle s'allonge
de son amour elle nourrit au fil du temps son errance
elle, déchet d'oubli, de mépris, de mélancolie et de nostalgie...
elle attend chaque seconde qu'il réponde, désespérée
peut-être est-il contrarié, en danger, ou tout simplement occupé?
elle ne fait que rêver différents scénarios tout au long de la journée
pourtant, celui d'une fin heureuse, elle l'avait tant répété...
tourner en rond dans son âme chaque jour elle arrêterait,
se poser des questions futiles chaque heure elle cesserait,
de tout son être intensément chaque minute il l'aimerait,
et à plus aucune seconde des tracas elle n'aurait
mais peu importe combien de temps passera,
jamais de sa vie elle-même ne s'avouera
que jamais amoureux d'elle il ne tombera,
et jamais de sa piètre personne il ne voudra.
Or, combien de secondes passeront donc avant le "jamais"?
Désespérée mais éperdument amourachée, rapidement elle se remettra à compter.
أنت تقرأ
Misanthrope
الشعرRecueil de courts textes et poèmes variant au gré de mes humeurs et de mes idées.
