Lealtad // [danyxarya]

Capitulo 17

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La muerte servida en una pequeña copa en la Casa de Blanco y Negro siempre había sido lo más difícil para ella. Hubo momentos en que fue un alivio, una misericordia: el fin de una enfermedad que estaba pudriendo a un niño por dentro; una muerte suave para un jugador sobrecargado que de otro modo habría encontrado su fin lentamente, en pequeños trozos desollados; un último intento de restaurar el honor perdido de un hombre que había perdido un duelo y no podía soportar la vergüenza; un anciano dispuesto a unirse a los dioses que les preocupaba y que podría haberlos olvidado. Pero la mayor parte del tiempo, la muerte en un cáliz no era bebida por aquellos que necesitaban estas misericordias. La mayor parte del tiempo, se lo daban a los que tenían el corazón roto.

Entraban, con los ojos enrojecidos y llenos de lágrimas, o ahuecados con círculos oscuros tirando de ellos. Rara vez lloraban; cuando llegaban a la Cámara, siempre estaban más allá de las simples lágrimas. Eran a la vez roncos y frágiles; ligeros y plomizos. Iban y se paraban ante la estatua de su dios, cualquiera que fuera en la que hubieran puesto todas sus esperanzas, y miraban fijamente, culpando silenciosamente a la piedra de todo lo que había sucedido, y de lo que estaba a punto de suceder. A veces escupían a la deidad inmóvil, o la golpeaban con sus pequeños y carnosos puños, un último acto de divorcio religioso, antes de dar pasos fantasmales hacia la fuente.

Los Braavosi conocían las tradiciones de la Orden. Debían esperar hasta que un acólito se les acercara y les ofreciera el regalo, nunca debían beber el agua del Dios de las muchas caras por su propia voluntad. Y si realmente quisieran el Regalo, esperarían todo el tiempo que fuera necesario para recibirlo. Esto se debía a que algunos no querían morir, sólo querían, por un instante, sentir que tenían el control total de sus vidas antes de volver a salir por las pesadas puertas. Otros, sin embargo, esperaban la muerte con la misma resolución sombría que un marido reacio esperaba que su novia arreglada se encontrara con él al final del pasillo. No veían otra manera, sólo querían beber el Regalo y caer al suelo en consumación.

A veces los afligidos hablaban, aunque sabían que no recibirían respuesta alguna; confundiendo a los siervos del Dios de las muchas caras con confesores que en silencio les concedían la absolución. Otras veces no decían ni una palabra, sólo se sentaban frente a la fuente, con las rodillas apoyadas en el pecho, mirando con ojos que ya les habían precedido en la vida después de la muerte. Cuando Arya llegaba finalmente a ellos, preparada para ser su Parca, a menudo susurraban el dolor que los había llevado a sus brazos antes de beber su alivio. "Ella me dejó", escuchaba a menudo. "Eligió a mi hermana"." Está con el hijo de otro hombre". "Encontró a otro, mientras estaba en el mar". "Ella no podía perdonarme".

Esta cosa, esta fuerza, que rompió a estas personas y las destrozó por dentro - eso fue amor, mientras Arya Stark crecía para conocerlo. Los tenues recuerdos de su madre y su padre en Winterfell, su devoción mutua, casi habían desaparecido en los siete años que pasó en la oscura Casa, desvaneciéndose hasta el punto de que se preguntó si habían sido reales en absoluto. Para ella, el amor sólo era cargar con el pecado de un extraño y mancharse las manos con la sangre que alguien más había derramado.

Limpiándose el sudor de la frente, se volvió sobre su hombro para mirar a Daenerys, siguiendo a su yegua unos pasos detrás de ella junto con Missandei, las dos mujeres hablando suavemente bajo sus mantos. Esa mujer, la imposiblemente bella gobernante de todo el reino, estaba tratando de abrir una puerta dentro de ella que podría terminar conduciéndola directamente a la fuente desde la que una vez sirvió.

Era una cosa extraña, el temerle a algo. No había temido nada en mucho tiempo.

Arya abrió su cantimplora y arrojó lo que quedaba del agua caliente sobre su cabeza. Pequeños zarcillos de vapor se elevaron alrededor de su cara mientras senderos húmedos golpeaban su armadura, ardiendo casi instantáneamente. No tenía ni idea de cómo los caballos se las habían arreglado para aguantar bajo el pulsante calor del sol todo el día, o cómo Daenerys y Missandei se las habían arreglado para permanecer tan elegantemente a sus pies, pero era evidente que era una bendición que no le habían dado. "Solo dos millas más hasta la mina, su Gracia," dijo ella, su voz cruda por el maldito calor. "Una vez que estemos más cerca, encontraremos un lugar con sombra para dar de beber a los caballos. Después de asegurarme de que el camino a la mina esté despejado, los llevaré a las dos a Drogon".