Poemas de un Psicópata

poema 77

Hoy fumo un cigarrillo en mi ventana, mientras escribo estas líneas, el tiempo fue desarmando las cosas lindas. La paz, como última meta trasada, pero en este mundo tan apresurado quien perdería tiempo en buscarla, amo la poesía, pero detesto mis escrituras, cada vez me cansa más tener que explayarme y al final llenarme,  hace mucho que no leo, pues ya todo lo conozco, la tortura es estar vivo, la muerte asusta porque la desconozco, este pequeño rincón de inspiración lo siento lleno, infestado de ideas y dolor, es tan jodido, sentir que para lo que eras bueno,ahora no tiene un golpe real, me conozco tanto en estas escrituras, que me asusta que me conozcan los que me leen, que bueno que siempre llevo un poco de ron para estas noches, se le tiene miedo al futuro y somos quieres estar ebrio, mierda de nuevo prendi mal el cigarrillo, por mi ventana, todo pasa más rápido y se escucha música a pocas casas, creo que es el fin, doparte tanto que no sientas nada cuando llega el final, algunos de amor, yo de cigarrillos y de amores pasajeros. Apagaré mi último cigarro y me iré a dormir.