Ils n'y croient pas, eux,
À ces récits malheureux.
Qu'est-ce qu'ils en ont à faire ?
Ce ne sont pas leurs affaires.
Il n'y croit pas, lui,
À ce qui court, comme bruit.
Il n'y est pour rien,
Ce n'est que pour son bien.
Elle n'y croyait pas, elle,
Maintenant elle a des ailes.
Qui pouvait l'aider ?
Qui l'entendait crier ?
Quand ils ont compris, eux,
Ce qu'ils avaient sous leurs yeux,
Tout ce temps. Ils n'en sont pas revenus,
Et ils s'en sont voulus,
Car ils ne croyaient pas les femmes battues.
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Poésie
Poetry"Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai pas la forêt, j'irai par la montagne, Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps. [...]" Victor Hugo, "Les Contemplations".
