Ce n'étaient pas des lilas
Qui fleurissaient là.
Peut-être de la lavande ?
Je me le demande.
Je dessinais dans cette salle,
Tous mes songes d'opale,
Les cauchemars de la veille.
Je le savais au réveil,
Que le présage était mauvais,
Que rien ici ne fleurirait, jamais.
7 Septembre 2020
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Poésie
Poetry"Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends. J'irai pas la forêt, j'irai par la montagne, Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps. [...]" Victor Hugo, "Les Contemplations".
