Chat Noir - Léana Baker FxF

Chapitre 1 - Alice Delmare

Plusieurs heures s'étaient écoulées depuis que notre minibus avait quitté la Suisse. Autant d'heures où je n'avais pas décroché le moindre mot. De la banquette arrière, mon regard désabusé fixait le paysage qui défilait à travers la vitre. En réalité, il n'y avait strictement rien d'intéressant à y observer. Il faisait nuit noire, nous roulions sur une autoroute déserte, entourée de champs à perte de vue, et la fine bruine qui tombait depuis quelques minutes n'embellissait en rien cet austère panorama. Seuls les phares des rares voitures en sens inverse troublaient parfois l'obscurité. Je les guettais, m'accrochant à ces lumières furtives. Une manière d'empêcher mon esprit fatigué de ressasser en boucle les derniers événements. Comme d'autres judokates de mon club, je venais en effet de participer à un important tournoi international à Zurich. Et dire qu'il ne s'était pas déroulé tout à fait comme prévu relevait du doux euphémisme.

Ce matin pourtant, je m'étais réveillée en pleine forme, totalement prête à en découdre sur le tatami. Même l'habituel stress qui m'envahissait avant chaque compétition n'avait pas réussi à perturber mon sommeil. Physiquement comme mentalement tous les voyants étaient au vert, alors quand nous avions quitté l'hôtel pour rejoindre le complexe sportif, j'étais relativement sereine. Après tout, à cet instant, j'avais encore toutes les raisons de l'être...

Surtout que depuis quelque temps, j'enchaînais régulièrement les podiums. La confiance en mon judo et ma capacité à gagner ainsi retrouvée, je commençais même à croire que mon petit côté chat noir s'était enfin volatilisé. Au cours des derniers mois, et jusqu'à hier, je n'avais en effet contracté ni blessures ni grippes terrassantes ou gastros carabinées. En soi, un vrai miracle. En outre, j'avais aussi habilement évité tous types de mésaventures fâcheuses, moi qui avais d'habitude coutume de les collectionner. En attestait le lourd passif d'impondérables divers et variés récoltés tout au long de ma – pourtant jeune – carrière sportive.

Impondérable Numéro Un : la balance défectueuse. Mon propre pèse-personne, ce fourbe, m'avait un jour fait croire, la veille d'un championnat, que j'étais au poids dans ma catégorie des -52 kg. En réalité, il me restait plus d'un kilo à perdre. Résultat, deux heures de footing en mode Bibendum juste avant la pesée officielle. Et le traître avait terminé à la poubelle le soir même.

Impondérable Numéro Deux : les bagages égarés à l'aéroport. Les soutes étant pleines, une dizaine de valises avaient été sélectionnées par les bagagistes pour embarquer à bord du prochain vol. Mon sac de compétition en faisait évidemment partie. Sauf qu'en raison d'un mouvement de grève, l'avion suivant n'avait jamais décollé. Résultat, j'avais combattu avec un kimono trop large et passé mon week-end à mendier des sous-vêtements propres.

Impondérable Numéro Trois : la panne de réveil le jour du changement d'heure. Ce matin-là, mon portable s'était senti l'âme d'un révolutionnaire. Pour je ne sais quelle obscure raison, il avait tout simplement refusé de troquer l'heure d'été pour l'heure d'hiver. Résultat, j'avais raté mon train et déboulé à mon tournoi aussi essoufflée qu'un hippopotame asthmatique.

La liste de mes déconvenues était encore longue, mais je m'arrêterai là. Vous l'aurez compris, j'étais du genre « serial poisseuse ». Excepté que justement, aucune péripétie de ce type ne m'était récemment arrivée. J'aurais dû me douter que cette chance, ou du moins cette absence de malchance, ne durerait pas. On ne reniait pas sa nature profonde, chat noir j'étais née, chat noir je resterais.

Le pire, c'était que cette compétition en Suisse avait malgré tout débuté sous les meilleurs auspices. Déjà, grâce à un régime parfaitement géré, la traditionnelle pesée la veille au soir n'avait été qu'une simple formalité. Afin d'être au poids, je n'avais eu besoin de perdre qu'un peu plus de deux kilos. Soit pas grand-chose en comparaison de certains précédents régimes bien plus drastiques.