Francesca
Había una guerra dentro de mi mientras estudiaba cada telaraña e imperfección en el techo de mi dormitorio esa noche, fumando un cigarrillo.
Era una tradición estúpida y divertida. Apenas un hecho científico. Seguramente, no todas las predicciones escritas en las notas resultaron ser ciertas. Probablemente no volvería a ver a Harry Styles nunca más.
Sin embargo, estaba obligada a ver a Angelo pronto. Incluso si él canceló nuestra cita de el próximo viernes, había muchas bodas, días festivos y funciones comunitarias a las que ambos asistiríamos este mes.
Podría explicarlo todo, cara a cara. Un estúpido beso no iba a borrar años de preliminares verbales. Incluso había llegado a imaginar su remordimiento una vez que se enterara de que sólo besé al senador Styles porque pensé que era él.
Apagué mi cigarrillo y encendí otro. No toqué mi teléfono, resistiendo el impulso de enviarle a Angelo un mensaje histérico y con demasiadas disculpas. Necesitaba hablar con mi prima Andrea sobre esto. Ella vivía al otro lado de la ciudad y, desde que tenía poco más de veinte años, fue mi única, aunque reacia, asesora en lo que respecta al sexo opuesto.
Una cortina de rosas y amarillos cayó sobre el cielo cuando llegó la mañana. Los pájaros cantaban fuera de nuestra mansión de piedra caliza, posados en el alféizar de mi ventana.
Me tiré un brazo sobre los ojos y me estremecí, mi boca con sabor a ceniza y decepción. Era sábado, y necesitaba salir de casa antes de que mi madre tuviera alguna idea. Ideas como llevarme a comprar vestidos caros o interrogarme sobre Angelo Bandini. A pesar de toda la ropa y los zapatos caros en mi armario, yo era una chica bastante simple para los estándares de la realeza italo-estadounidense. Hice mi parte porque tenía que hacerlo, pero odiaba absolutamente que me trataran como a una princesa inválida y tonta. Llevaba poco o nada de maquillaje y me gustaba más mi pelo cuando era salvaje. Prefiero montar a caballo y trabajar en el jardín que ir de compras y arreglarme las uñas. Tocar el piano era mi salida favorita. Pasar horas de pie en un camerino y ser evaluada por mi madre y sus amigas era mi definición personal del infierno.
Me lavé la cara y me puse los pantalones negros, las botas de montar y una chaqueta blanca de lana. Bajé a la cocina y saqué mi paquete de cigarrillos, encendiendo uno mientras preparo un capuchino y tomo dos Advils. Una columna de humo azul sale de mi boca mientras golpeo mis uñas masticadas sobre la mesa del comedor. Maldije al senador Styles por dentro otra vez. Ayer, en la mesa, tuvo la audacia de asumir que no sólo elegí mi estilo de vida, sino que también me encantaba. Ni una sola vez contempló que tal vez yo simplemente había hecho las paces con ello, prefiriendo elegir mis batallas donde yo saldría victoriosa sobre las que ya estaban perdidas.
Sabía que no se me permitía tener una carrera. Había llegado a un acuerdo con esa realidad desgarradora, así que ¿por qué, entonces, no podía tener la única cosa que todavía quería? Una vida con Angelo, el único hombre de La Organización que me gustaba.
Podía oír los tacones de mi madre subir mientras ella se quejaba, y la vieja y llorosa puerta de la oficina de mi padre se abría. Luego escuché a papá ladrando a alguien en italiano por teléfono, y mi madre estalló en lágrimas. Mi madre no era una llorona espontánea, y mi padre no tenía la costumbre de levantar la voz, así que ambas reacciones despertaron mi interés.
Escaneé el primer piso con la cocina abierta y la gran sala de estar que desembocaba en un inmenso balcón y vi a Mario y Stefano susurrando entre ellos en italiano. Se detuvieron cuando me vieron mirando.
