Francesca
A la mañana siguiente, arrojé el chocolate Godiva a la basura de la cocina donde esperaba que él lo viera. Arrastré mi cuerpo hambriento fuera de la cama voluntariamente, impulsada por la única cosa más fuerte que el dolor del hambre.
Los mensajes de texto que había encontrado en mi teléfono eran suficientes para abastecerme de combustible. Entraron la noche de la mascarada, la misma noche que evité sacar mi teléfono por miedo a rogarle a Angelo y ponerme en ridículo.
Angelo: ¿Te importaría explicar ese beso? Angelo: De camino a tu casa.
Angelo: Tu padre me acaba de decir que ya no puedo ir allí porque pronto estarás comprometida.
Angelo: COMPROMETIDA.
Angelo: Y no conmigo.
Angelo: ¿Sabes qué? Vete a la mierda, Francesca. Angelo: ¿POR QUÉ?
Angelo: ¿Es porque he esperado un año? Tu padre me pidió que lo hiciera.
Vine cada semana para pedir una cita. Angelo: Siempre fuiste tú, diosa.
No hubo ningún mensaje nuevo desde entonces.
Comer todavía no estaba firmemente en mi agenda diaria, algo de lo que había escuchado a la Sra. Sterling quejarse a Harry por teléfono mientras pasaba junto a ella, un vestido de gasa florido que se aferraba a mi cuerpo cada vez más delgado. En ese momento, mi estómago se había rendido y había dejado de gruñir. Ayer, me obligué a robar unos bocados de pan cuando Harry estaba ocupado haciendo su cuestión con Emily, pero no fue suficiente para apaciguar mi hambre. En algún lugar de mi mente, esperaba desmayarme o causar suficiente daño como para que me llevaran al hospital, donde tal vez mi padre finalmente pusiera fin a esta pesadilla en curso. Desgraciadamente, esperar un milagro no sólo era peligroso, sino también aplastante. Cuanto más tiempo pasaba en esta casa, más tenían sentido los rumores: el senador Harry Styles estaba destinado a la grandeza. Yo sería una primera dama y probablemente antes de cumplir los treinta. Harry se levantó muy temprano hoy para llegar a tiempo al aeropuerto regional e incluso hizo planes para ir a DC durante el fin de semana para algunas reuniones importantes.
No me incluyó en sus planes, y dudé mucho de que le importara si moría, aparte del titular no deseado que probablemente crearía.
Bajo mi ventana de hiedra, escondida en el corazón del jardín de la mansión, cuidaba mis nuevas plantas y verduras, sorprendida por la forma en que se las arreglaron para sobrevivir sin agua durante un par de días. El verano había sido cruel hasta ahora, más abrasador que los típicos agosto de Chicago. Por otra parte, todo lo de las últimas dos semanas había sido una locura. El tiempo pareció caer en línea con el resto de mi desgastada vida. Pero mi nuevo jardín era resistente, y me di cuenta de que mientras me agachaba para escardar los nuevos tomates en racimos, yo también lo era.
Llevé dos bolsas de fertilizante al lugar debajo de mi ventana y rebusqué en el pequeño cobertizo ubicado en la esquina del patio para encontrar más semillas viejas y macetas vacías. A quien se le asignó la tarea de cuidar este jardín, obviamente, se le habían dado las instrucciones para que se viera bien cuidado y agradable, pero sólo mínimamente. Era verde, pero reservado. Hermoso, pero insoportablemente triste. No muy diferente a su dueño. Sin embargo, a diferencia de su dueño, yo anhelaba cultivar el jardín con mi pulgar verde. Tenía mucha atención y devoción, y nada ni nadie a quien dársela.
Después de colocar todo el material en una línea limpia, examiné las tijeras en mi mano. Las tomé del cobertizo y le expliqué a la Sra. Sterling que tenía que abrir la bolsa de fertilizante, esperando a que la ancianita me diera la espalda. Ahora, mientras las cuchillas de las tijeras centelleaban bajo el sol, y la confiada Sra. Sterling estaba en la cocina, regañando al pobre cocinero por comprar el tipo equivocado de pescado para la cena (aún esperando que yo le diera al Senador Styles mi presencia en la cena de esta noche, sin duda), mi oportunidad finalmente había llegado.
