Missing Hearts

Capítulo 8 : Marés Crescentes

Hermione Granger gostava de pensar em si mesma como uma pessoa objetiva. Onde outros recorriam a sentimentos, ela confiava em fatos conhecidos, verdades duramente aprendidas e lógica fria.
Ela observou a realidade e fez seus julgamentos sobre isso mais tarde.

Hermione Granger não ficava brava quando as coisas não aconteciam do jeito dela.

E ainda. E ainda.

Hermione chutou a lata de lixo ao lado da porta que levava ao seu escritório. Lágrimas de frustração ousaram se soltar, e ela rapidamente passou a mão no rosto para impedi-las de cair. Um de seus colegas, Mischa Sways, ergueu os olhos de seu arquivo. "Você está bem?" ele perguntou, um pequeno vinco entre as sobrancelhas.

Hermione marchou para sua mesa e caiu em seu assento, tirando os sapatos no processo. "Não", ela disse com firmeza e fez uma careta para sua pilha intocada de papelada. Nunca houve um fim para isso. Sempre que ela achava que havia feito algum progresso, uma centena de novos documentos chegavam à sua mesa, definindo-a de volta ao zero. Parecia ser um padrão contínuo em sua vida.

Mischa, com sua paciência infinita e boa índole, levantou-se e abriu os braços para ela. "Abraço?"

"Por favor," murmurou Hermione, seu rosto já meio enterrado em seu ombro. Mischa era alto, com peito largo e braços grandes. Praticamente criado para dar os abraços mais reconfortantes do mundo inteiro. Ele era quatro anos mais velho que ela e havia recebido Hermione com um sorriso contagiante e energia infinita, dando-lhe orientação e deixando-a lidar com sua frustração em paz, oferecendo apoio quando ele achava que ela precisava.

Esses dias, ela estava muito frustrada.

As pessoas não a ouviam, não importa o quê. Ela sabia que não deveria esperar tratamento especial como a melhor amiga e heroína de guerra de Harry Potter e ela também não iria descansar nessa posição, mas às vezes, apenas às vezes, ela ficava tentada a abusar um pouco dessa fonte potencial de poder. Só para chegar a algum lugar.

A Grã-Bretanha estava em frangalhos – com falta de recursos e apoio de dentro e de fora. O trabalho de Hermione se resumia a tentar consertar a parte externa. Em teoria. Na prática, todas as propostas que ela apresentou foram encerradas imediatamente. Ela podia simpatizar com certo grau de ceticismo, pois ainda era muito jovem e só se firmava na esfera burocrática, mas não com esse ciclo interminável de rejeição.

Hermione tentou ser paciente. Hermione tentou ser provocativa. Hermione tentou se encaixar no sistema. Hermione tentou de tudo e não funcionou e, francamente, ela se cansou disso.

Mischa passou a mão calmante pelas costas antes de se levantar novamente. "Você quer falar sobre isso?"

Olhos verdes gentis olharam para ela e seu peito doeu com a memória de Harry pressionando seu ombro contra o dela e puxando sua cabeça em seu colo, proporcionando um conforto sem mundo que significava o mundo para ela. Como ela sentia falta dele todos os dias mais do que o último. Como ela o odiava por deixá-los quando eles mais precisavam dele. Como ela queria abraçá-lo e dizer que entendia.

"Apenas o de sempre", ela murmurou e virou a cabeça, novas lágrimas ameaçando traí-la. Mischa mal sabia sobre a dor que ela carregava em seu coração como uma pedra feita de pontas afiadas. Ela gostava dele, ela realmente gostava, mas ela sabia que ele não conseguia entender. As Crianças da Guerra, como eram chamadas quando os outros pensavam que não estavam prestando atenção, lidavam com um novo conjunto de bestas anteriormente consideradas extintas.

A vida no escritório e a tortura que trouxe realmente só piorou tudo. Principalmente em dias como esses. Seu chefe, um bruxo tenso chamado Mason Williams, cujo cabelo decidiu que parecia mais confortável em seu rosto do que em seu couro cabeludo, gostava de chamar Hermione em seu escritório toda semana para caluniar o progresso de toda a sua força-tarefa. Ela nem era superior. Ele só gostava de fazê-la se sentir miserável.