les larmes sont là et l'esprit ailleurs
attendant mais redoutant. je veux le cacher au monde, l'enterrer six de lui sous terre, mais il me suit partout.
je vais l'emmener, lui, moi, à la campagne. on pourra vivre sans culpabiliser d'être ce que nous sommes, sans honte, sans ce "trop" qui fait si mal.
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des feuilles mortes
Poetryj'appelle ça de la prose, d'aucuns appellent ça une putain de phrase
