l'habitude je l'ai, qu'on la dévisage, l'ostrogothe
qui débite comme un schiste curieuses calembredaines
et l'oseille est acide, nul ne commuera mes fautes
il s'offre blette dans ma bouche, assez peu pour une aubaine
ces regards biennaux briseront mes fiertés vaines
VOCÊ ESTÁ LENDO
des feuilles mortes
Poesiaj'appelle ça de la prose, d'aucuns appellent ça une putain de phrase
