pendant les salmigondis que sont nos soirées
froides, qui s'épanchent plus que l'alcool
j'ai en tête quelques pochades de toi et moi et de nos lèvres qui s'effleurent
je suis sans cesse ni regret
en ta présence, résiliée de la mondanité
tes imposteurs s'offrent comme une ouate bienvenue
pour des égratignures que tu peines à comprendre
ils ne sont plus que figurants, je t'attends, toi, nubile
hippomobile ou capillotracté ?
qu'est ce qui t'a permis de prendre autant de place
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des feuilles mortes
Poetryj'appelle ça de la prose, d'aucuns appellent ça une putain de phrase