Мята и Корица

Эпилог

Су­ета. Гос­ти и офи­ци­ан­ты сну­ют ту­да-сю­да. В душ­ном воз­ду­хе сто­ит гус­той за­пах шам­пан­ско­го и раз­но­об­разных уго­щений. Все эти сва­деб­ные при­готов­ле­ния, го­тов­ка-при­мер­ка-ре­пети­ции - все это уже дав­но сто­ит ко­мом у не­го в гор­ле.

По край­ней ме­ре, хоть от­влечь­ся мож­но.

Он сто­ит у се­бя в ком­на­те, от­го­родив­шись от внеш­не­го ми­ра, и смот­рит в ок­но, но не ви­дит ни­чего, кро­ме об­ра­зов пе­ред гла­зами.

Вот он, ис­пу­ган­ный и злой но­сит­ся по ком­на­те, ища зло­получ­ный пу­зырек Жид­кой Уда­чи. На­ходит его, тор­жес­тву­юще под­ни­ма­ет над го­ловой и - иди­от, гре­баный ту­пой иди­от - раз­би­ва­ет. Ро­ня­ет на пол и с ужа­сом наб­лю­да­ет за тем, как кап­ли зелья впи­тыва­ют­ся в се­реб­ря­но-изум­рудный ко­вер. 
Мо­жет быть, ес­ли бы фла­кон­чик уце­лел, все бы­ло бы ина­че.

Вот он транс­грес­си­ру­ет в при­хожую до­ма Грей­ндже­ров. Он ни­ког­да тут не бы­вал, но мно­го слы­шал об этом мес­те от Гер­ми­оны. Ес­тес­твен­но, он еще не нас­толь­ко туп, что­бы до­гадать­ся, что имен­но здесь уб­лю­док с ней и рас­пра­вит­ся. Так ведь про­ис­хо­дит всег­да - зло­деи раз за ра­зом та­щат жертв имен­но в свое ло­гово, да­же не за­думы­ва­ясь о том, что все их дав­но рас­ку­сили.

Вот он сто­ит и слу­ша­ет ис­то­рию по­дон­ка - как там его? Фрэнк? - бо­рясь с по­рыва­ми выс­ко­чить и на­давать ему по его мер­зкой су­мас­шедшей ро­же. Впро­чем, ско­ро ему и так пред­ста­вил­ся слу­чай это сде­лать.

Но все эти об­ра­зы блед­не­ют и мер­кнут по срав­не­нию с од­ним, ко­торый зав­ла­дел всем его соз­на­ни­ем, це­ликом и пол­ностью. 

Грей­нджер. Блед­ная, уми­ра­ющая Грей­нджер в лу­же кро­ви - его и ее. Зас­тывшая улыб­ка на ее си­них гу­бах. От­го­лос­ки ее пос­ледней фра­зы.

"Я люб­лю те­бя, Дра­ко".

Он ведь ни­ког­да не го­ворил ей, что то­же лю­бит ее.

Он ни­ког­да не смо­жет прос­тить се­бе это­го.

Он кри­чал, ме­тал­ся по ком­на­те, при­жимал к се­бе ее без­ды­ханое те­ло, шеп­тал ей эти за­вет­ные сло­ва, но знал - она ни­ког­да их боль­ше не ус­лы­шит. Слиш­ком поз­дно. Слиш­ком.

Его мир рух­нул имен­но в этот день.

Он уже при­гото­вил­ся рас­стать­ся с жизнью ря­дом с ней, но все ис­портил мис­тер Ад­дерли - не­ожи­дан­но свет­лый пер­со­наж. Ка­ким-то об­ра­зом этот гре­баный ры­царь отыс­кал их и не дал ему уме­реть. Об­рек на эту жал­кую, пол­ную ра­зоча­рова­ний жизнь. Глу­по? Глу­по.

Ка­кое-то вре­мя его про­дер­жа­ли в Боль­нич­ном Кры­ле - ра­на ока­залась серь­ез­ней, чем он ду­мал. Еще чуть-чуть - и бы­ло бы поз­дно. И за это "чуть-чуть" он не­нави­дит Ад­дерли боль­ше все­го. Хоть и дол­жен быть ему бла­года­рен. Ес­ли бы не про­фес­сор - ему бы приш­лось объ­яс­нять все Мак­го­нагалл са­мому. А так, все ока­залось нам­но­го про­ще - го­лубог­ла­зый кра­сав­чик-учи­тель дав­но наб­лю­дал за ни­ми, по­это­му, бу­дучи пос­вя­щен­ным, рас­ска­зал все ди­рек­то­ру сам. Спа­сибо и на этом.

На по­хоро­нах Грей­нджер Дра­ко не бы­ло. Он прос­то не смог на них прий­ти. Он бы не вы­дер­жал.

Он уже дав­но лег в мо­гилу вмес­те с ней.

А Фрэнк смыл­ся. Ос­та­вил им по­даро­чек в ви­де тру­па Мак­милла­на и ис­чез. Ко­неч­но, Эр­ни по­хоро­нили, выс­та­вив его смерть как нес­час­тный слу­чай - в под­робнос­ти этой ис­то­рии лю­дям вда­вать­ся не сто­ило. Вре­мя шло, боль за­туп­ля­лась, оп­ла­кива­ния за­кон­чи­лись, вы­пус­кные эк­за­мены - ко­торые он, кста­ти, нес­мотря ни на что сдал с от­ли­чи­ем - прош­ли, и то, че­го он бо­ял­ся, на­конец приш­ло. Ведь не мог­ло не прий­ти.

Ас­то­рия. Свадь­ба. Гос­ти-цве­ты-по­дар­ки-бан­кет. Тош­нотвор­ное зре­лище.

За ок­ном нак­ра­пыва­ет мел­кий лет­ний, но от это­го не ме­нее мрач­ный дождь. На ули­це слу­ги ус­та­нав­ли­ва­ют ша­тер, ви­димо, все еще на­де­ясь на улуч­ше­ние по­годы. Вни­зу на­чина­ет иг­рать сва­деб­ный марш. Эльф-до­мовик воз­ни­ка­ет пе­ред ним и ждет. 

По­ра.

Но ему глу­боко пле­вать.

Ему уже, по су­ти, пле­вать во­об­ще на все.

Дра­ко идет по боль­шой мра­мор­ной лес­тни­це вниз, в глав­ный зал, рав­но­душ­но раз­гля­дывая ук­ра­шения на сте­нах. Ше­веля­щи­еся ан­ге­лоч­ки, цве­ты, раз­ноцвет­ные сер­дечки, цве­ты, цве­ты...

Кто при­думал эту мер­зость?

Ед­ва стук его каб­лу­ков дос­ти­га­ет слу­ха гос­тей - все тут же по­вора­чива­ют­ся в его сто­рону. Му­зыка ста­новит­ся гром­че. А ал­тарь - все бли­же.

Но ему пле­вать. Глу­боко и бес­по­ворот­но.

Су­ета. Эль­фы и офи­ци­ан­ты сну­ют ту­да-сю­да. В душ­ном воз­ду­хе сто­ит гус­той за­пах шам­пан­ско­го и раз­но­об­разных уго­щений, от ко­торо­го тя­нет бле­вать.

Ви­но. Де­сер­ты. Цве­ты. До­рогие ду­хи. Все это сме­шалось в его го­лове од­ним боль­шим сгус­тком тош­нотвор­ных аро­матов, и он уже поч­ти с тру­дом раз­ли­ча­ет внут­ри - уже чис­то по инер­ции, на­угад - единс­твен­ный за­пах, ко­торый хо­тел бы сох­ра­нить в па­мяти. За­пах, ко­торый сво­дил его с ума от же­лания рань­ше и ли­ша­ет рас­судка от го­ря сей­час. За­пах, ко­торый лег­ким шлей­фом в вос­па­лен­ном соз­на­нии ос­та­вила ему мер­твая де­вуш­ка, и ко­торый он все­ми си­лами пы­та­ет­ся удер­жать.

За­пах мя­ты и ко­рицы.