El Honrado

Capítulo 57

Satoru miró hacia el campo de batalla que se extendía debajo, con las manos en los bolsillos, e inclinó la cabeza. El humo y las cenizas se elevaban en nubes espesas y asfixiantes que ocultaban el cielo. Los incendios arrasaban el paisaje destrozado, consumiendo lo que quedaba de tanques, trincheras y barricadas improvisadas. A lo lejos, los Espíritus Malditos de Tzeentch se abrían paso a través de enjambres de orcos y guardias, sus formas deformadas retorciéndose como gusanos en una herida abierta. Un enorme bruto de piel verde blandió un hacha oxidada en el pecho de un horror rosado y risueño, solo para que tres hermanos más del Espíritu Maldito saltaran sobre su espalda, arrastrándolo hacia abajo en un chapoteo de carne e icor.

Por un momento, Satoru se preguntó si tal vez, solo tal vez, había exagerado. La magnitud de la destrucción, la cantidad de vidas extinguidas en cuestión de segundos, era suficiente para hacer reflexionar a cualquiera.

Sus labios temblaron. El momento pasó.

Cambió de posición perezosamente, mirando el portal que había abierto hacia el Reino Maldito, que seguía arrojando legiones interminables de los horrores de Tzeentch al mundo material. En verdad, no estaba seguro de cuántas personas u orcos habían muerto desde que comenzó este desastre. ¿Cientos de miles? ¿Quizás millones? El pensamiento no permaneció mucho tiempo en su mente. No importaba. Todos eran solo nombres y rostros que nunca conocería, vinculados a vidas que no le importaban.

Satoru suspiró y se frotó la nuca. Si lo pensaba bien, probablemente podría meter en una sola hoja de papel todo lo que le importaba de esta galaxia. Y la lista ni siquiera llenaría la mitad. Su sonrisa se desvaneció, solo por un segundo, mientras su mente divagaba. Todo lo que alguna vez le importó de verdad (sus estudiantes, sus amigos, su viejo mundo) había desaparecido hacía tiempo, reducido a nada más que recuerdos. Era un dolor enterrado en lo más profundo de su pecho, uno que rara vez se permitía sentir.

La sonrisa volvió a aparecer. Se enderezó y apartó el pensamiento como si fuera polvo del hombro. Nada de eso importaba ahora. Esta galaxia era un pozo negro, lleno de gente que adoraba a dioses indiferentes o mataba en su nombre. Nadie aquí se había ganado su misericordia. Nadie aquí la merecía.

Los guardias imperiales que se encontraban abajo se escabullían como hormigas en sus trincheras, disparando desesperadamente sus rifles láser a todo lo que se movía. Brillantes rayos de luz roja se dirigían hacia la oscuridad, pero sus objetivos (orcos enormes y demonios parlanchines) apenas se inmutaban. Una ola de horrores azules se abalanzó sobre una línea de guardias y los desgarró con garras como agujas. Los gritos eran distantes, casi amortiguados por el caos. Satoru inclinó la cabeza de nuevo y observó sin pestañear.

Su mirada se desplazó hacia las enormes figuras de los Marines Espaciales que se encontraban más atrás. Sus armaduras de ceramita brillaban incluso bajo el hollín y la sangre, y los motivos de lobos grabados en sus hombreras reflejaban la luz parpadeante del fuego. Eran más fuertes, más rápidos, más disciplinados. Pero incluso ellos luchaban contra la locura absoluta del campo de batalla. Los demonios saltaban sobre sus espaldas y sus garras desgarraban las placas de armadura. Los orcos rugían y cargaban, golpeándolos con armas rudimentarias, abriéndose paso a través de las líneas con pura fuerza bruta. Un Marine, con la pierna aplastada bajo la oruga de un tanque caído, todavía intentó blandir su espada sierra contra un demonio antes de que lo arrastrara al barro.

Los labios de Satoru se curvaron en una leve sonrisa burlona. No eran humanos, pensó mientras observaba a los Astartes pelear. No podían serlo. Ningún humano se movía así, ningún humano luchaba así. Tal vez habían sido humanos alguna vez, pero ¿ahora? Ya no.

Dirigió su atención a la estructura más grande que tenía a la vista: una base fortificada situada entre dos crestas destrozadas. Sus muros eran gruesos, reforzados con capas de plastiacero, y estaban repletos de torretas que disparaban sin cesar hacia el caos. El símbolo del Imperio, un águila con las alas abiertas, se alzaba sobre la puerta principal, ennegrecida por el hollín, pero todavía en pie, desafiante.