El Honrado

Capítulo 70

Miró hacia arriba, a la monstruosa figura que descendía entre nubes rasgadas. Su sombra absorbía la luz del día, la oscuridad se extendía sobre la ciudad. Una nave inmensa y silenciosa, construida con esa familiar estética imperial, cuadrada y sobredimensionada, con todas las águilas, los relámpagos, las imponentes catedrales y todas esas cosas raras. Satoru entrecerró los ojos y escupió sangre sobre el pavimento carbonizado. Observó un momento más, esperando que llovieran armas o maldiciones de su mole. No hubo nada. Solo su lento descenso, inevitable, innegable.

"No", dijo en voz baja. Dio media vuelta y siguió cojeando. La nave flotaba pesada en el cielo, bloqueando el pálido sol, pero no volvió a mirar atrás.

Sus huesos aún protestaban a pesar del constante zumbido de la Energía Positiva Maldita. Con cada paso, sus extremidades se crispaban y temblaban. La sangre manaba de un corte semicerrado en su sien, trazando el hueco de su mandíbula. Los pasillos de la fortaleza se extendían ante él como túneles tortuosos, retorcidos y medio derrumbados por la furia de la batalla. Ya no se esforzaba por ser sutil. Levantó la palma de la mano y sintió la violenta atracción del Rojo contra el Azul, formando una singularidad arremolinada de Púrpura Hueco. El aire a su alrededor se estremeció, polvo y escombros atraídos hacia su centro hambriento.

Apuntó al pasillo y dejó volar la esfera maldita. Un rayo blanco violáceo crujió como un rayo, atravesando pared tras pared, y cada barrera se convirtió en polvo. Las vigas de acero se desprendieron como si se hubieran derretido; la piedra se vaporizó en nubes de polvo asfixiante. Más allá yacía la oscuridad y, tal vez, el tesoro que buscaba.

Dando un paso al frente, se sacudió las cenizas de su capa rasgada, con los ojos entrecerrados. La infinitud lo envolvió de nuevo, amortiguando los pasos y silenciando su presencia, aunque dudaba que el sigilo importara ahora. Los pasillos a su alrededor resonaban con gritos lejanos, el choque de maldiciones lejanas. El suelo tembló por una explosión exterior. Las hordas de Genestealers seguían desbocadas, al parecer, y seguían aprovechando la calma causada por el mayor Satoru Púrpura Hueco que jamás había desatado. Sin embargo, los Devoradores se reagruparían. Los hijos de Sukuna. Gigantes de mirada fría, acorazados con desprecio. Vendrían por él pronto. Les había dado razones suficientes para darse prisa. Pero también tenían una ciudad entera que cuidar.

Eso... lo hizo detenerse por un instante. ¿Por qué, oh, por qué los Devoradores permitirían que semejante plaga creciera bajo la ciudad más grande y poblada de su planeta natal? ¿Acaso no lo sabían? Imposible. Lo sabían. Lo permitieron. Pero, ¿para qué? Claro que sí... ah, por supuesto. La supervivencia del más apto. Los Devoradores solo cumplían el mandato general de Sukuna y, al permitir una infestación Genestealer, probablemente creían que estaban fortaleciendo a su pueblo.

Está bien. Parecía que sería efectivo.

Pasó bajo un arco tallado con runas más antiguas que imperios. Las runas brillaban tenuemente, una luz verde chisporroteando en pulsos cada vez más débiles. Definitivamente de origen alienígena. No ofrecían resistencia. Ninguna trampa. Ninguna defensa. Solo un eco de poder que se desvanecía. Continuó, serpenteando por pasillos medio iluminados por candelabros apagados, pasando por encima de Hombres de Hierro destrozados que chispeaban y se retorcían.

Un último pasillo se abría a una vasta cámara. Una bóveda del tesoro se extendía bajo un techo abovedado de obsidiana esculpida. Filas y filas de artefactos brillaban en vitrinas o yacían desordenadamente apilados sobre mesas de mármol. Reliquias doradas, gemas resplandecientes que latían suavemente, espadas forjadas con aleaciones desconocidas grabadas con escrituras ilegibles. Caminó lentamente entre estos tesoros, escudriñando con atención, atento a cualquier trampa persistente.

En el centro de la cámara se alzaba una tarima elevada tallada en piedra negra. Zumbaba con un ritmo extraño, vibrando en su pecho, resonando en sus huesos. Sobre ella flotaba el artefacto: un elegante óvalo, liso como el cristal, pero oscuro como la noche. Presentaba tenues grabados en su superficie, líneas de esmeralda que brillaban suavemente como venas que latían al ritmo de la tarima. Del tamaño de su brazo, colgaba suspendido como esperando una mano que lo tomara.