Esta es una carta encontrada por ahí. Hay palabras que se me hace difícil encontrar un sentido, pero quizá sea el sentido que quiso darle el escritor. Obviamente si se trata de algo ficcionado, o novelado. Si el contenido de este papel es real, pues... bueno. Todo suyo.
26-08-11
Mar del Plata , Bs. As, Argentina
Lamento informarle que no es lamentable el hecho que transcurre dentro de ésa rojiza caja cubierta de nubes. Guarda en ella recuerdos flotantes, densos, pesados. Ciega, limpiaste los restos de las cenizas, cuyo fuego alimentabas con tus lágrimas.
No hay dirección en el camino, ni cielo ni tierra. Es tan grisáceamente inestable como la nada y el todo en equilibrio mentiroso.
Si, fue, es y quizá sea real, o no, o algo. No puedo negar el fuerte punto de color cálido que con sondas ahogantes se expandía sabia-mente hacia mi todo.
JA! No se quien será el desafortunado que tome ésta carta y se envenene con las palabras. NO LO VAS a leer. NO LO VAS a SENTIR. No duele, lo prometo. Te amo, y vos también. Siempre vamos a estar juntos, SIEMPRE. Pobre de aquel, ¿quién es? ¿de donde lo conoces? ¿te parece atractivo? ¡Te gusta! ¡Oh!, claro, son de distintos mundos. Aunque tus piernas nunca discriminaron, ¿verdad? ¡¡Ja, bisagras aceitadas!!
En conclusión, pues no la hay, eras vos, y ya no existís, no sos nadie, y a veces todo. No sos la primera, y tampoco serás la última.
Tu caja está podrida, caída, rota en el suelo. Soplé, soplé y soplé, y el nubarrón desapareció, para llorar en otras miradas. Quizá, o no, o algo. A quien le importa, siempre hay una más.
PD: Siempre más.
