"Porque en eso, amor,
somos ya veteranos,
en estrangular el impulso
que nos da a veces de besarnos.
En que te pregunte qué pasa
y tú respondas que nada
y yo me encoja de hombros.
Y ni que yo insista
ni tú me mires a los ojos."
...escribiste una ve...
Sé que te hará gracia pero releí este fragmento y te juro que éramos nosotros.
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O a lo mejor no. Teniendo en cuenta que (por lo visto) no te gusta serlo.
(Lo siento, pero sigo sin creérmelo).
Madre mía, tú, que me enseñaste a rimar arte con desastre.
(En serio, después de leerte esto plantéate ser profesor como tus padres).
Amor, que no entiendo cómo no te puede gustar ser caos.
Si tu vida tiene complejo de huracán y tú aún así sabes mantenerte en su ojo.
Maldita sea, que no entiendes que serendipia es contigo con quien cobra sentido. Que yo (vale, sí) reconozco que lo pierdo todo (incluso este especie de juego que llevamos entre nosotros) pero también sé que encuentro lo que nadie más ve.
Que esa cualidad solo la tiene la gente como tú no lo ves.
La de viajar a la velocidad de la luz (no sé, tal vez eres tú, que me ciegas) sin desplazarnos del sitio.
La de saber pedir deseos a aviones cuando no encontramos estrellas fugaces.
A mear en el vaso si está medio vacío y a perseguir los sueños también cuando es de día.
Dios mío, no lo ves.
Lo precioso que es el arte el desastre que eres y que aún así no hay quien te gane.
(Temo en el fondo el día en el que te des cuenta porque entonces no habrá quien te frene;
