Ses yeux verts {Harry Potter} - TERMINÉE

Chapitre cinquante-et-unième - Vertiges

Nouveau soupir, dans la classe du professeur Slughorn. Ingrid a l'impression de ne faire que cela depuis le matin, alors que son professeur commence à l'ennuyer sérieusement. Malgré les événements, le professeur Slughorn n'a pas oublié ses petites réunions. Certes, elle le sait depuis le début de l'année, mais la vérité c'est que la sorcière n'en revient toujours pas. Comment peut-on à ce point manquer de délicatesse ? Comment peut-on continuer à vivre comme si de rien n'était, quand Dumbledore n'est plus, quand Severus est soupçonné de meurtre, quand Harry est en cavale ? Quand la sœur de l'élu est un assassin ? Quand l'espoir retombe sur le monde sorcier tel un soufflet ? La serdaigle ne comprend pas le comportement de son professeur. Et elle ne supporte pas ces regards qu'il lui envoie en espérant que la sorcière finisse par accepter de venir à son petit souper, le soir-même. Elle n'en a pas la moindre envie. Ginny n'ira probablement pas non plus.

Les élèves quittent l'école les uns après les autres. Certains ne sont pas revenus après les vacances de Noël. Et cet homme continue de se voiler la face. D'afficher son air jovial en permanence. La bleu et bronze, installée devant son chaudron, continu sa préparation en laissant libre cours à ses réflexions. Et Slughorn approche de la jeune femme, prêt à revenir à la charge pour sa fameuse soirée. De nouveau, Ingrid répond qu'elle n'est pas intéressée et il semble déçu en regardant son chaudron.

«- Vous n'êtes pas bien complaisante, Ingrid. Votre mère ne refusait jamais mes petits dîners !»

«- Je ne suis pas ma mère.» grince la jeune femme entre ses dents, ce qui dissuade le professeur de continuer.

«- Ce n'est pas la recette du livre.» remarque-t-il tandis qu'elle écrase une fève au lieu de la couper.

«- Comme vous pouvez le voir, non en effet.» répond la jeune femme sarcastique. «On me l'a appris autrement.»

«- Oh ! On voit cette potion si tôt dans le cursus, en France ?»

«- Je ne l'ai pas apprise en France. Vous permettez ? Vous me déconcentrez.» lui répond la rouquine en reprenant le cours de sa préparation, le cœur battant et l'envie de fuir la classe ne se faisant que plus présente.

«- Mais qui vous l'a alors apprise ?»

Elle ne répond rien. Elle ne va pas dire qu'elle fait appel au professeur Rogue pour ce genre de choses depuis l'an dernier, quand-même. Peu de monde est au courant, la sorcière ne compte pas le crier sur tout les toits. Ses amies le savaient, l'an dernier. Mais elle ne leur a pas dit qu'elle recommence cette année. Pas avec les soupçons qui pèsent sur lui. Terminant sa potion, la jeune femme met cette dernière dans une fiole pour pouvoir en donner un échantillon à son professeur de potions pour qu'il puisse la noter. Et puis elle commence à nettoyer ses affaires et les ranger pour pouvoir quitter la salle de classe. C'est quand elle a presque terminé que la jeune femme sent une faiblesse dans ses jambes.

Un malaise. La rouquine se rattrape à sa table de travail, fait tomber une fiole vide. Portant une main à sa tête, elle essaie de chasser la drôle de sensation qui s'empare d'elle sans y parvenir toutefois. Le professeur revient vers elle, inquiet, lui intime de s'asseoir sur une paillasse, demande si elle se sent mieux. Mais sa tête tourne toujours et Ingrid ne se sent pas aller mieux. Elle entend autour d'elle le brouhaha des élèves qui parlent, qui rient, qui se demandent ce qu'il se passe.

«- Drago, veuillez la conduire à l'infirmerie. » demande le professeur tout en essayant de maintenir l'ordre et le calme dans sa classe.