La Chute du Docteur Watson (Victorian Johnlock)

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Baker Street était vide. Visiblement, Wiggins n'avait pas encore réussit à joindre Madame Hudson.

Holmes aida Watson à monter, en le portant quasiment jusqu'en haut. La tête du docteur dodelinait sur sa poitrine, et il respirait fort, fatigué par l'effort. Holmes constata à la façon dont sa main était crispée sur la sienne que la douleur, dans sa jambe, était revenue.

Enfin, ils atteignirent le salon.

Holmes le guida jusqu'à sa propre chambre : celle du docteur était encore un étage plus haut, et il n'était pas en état de grimper d'autres marches.

Il le laissa tomber en travers du lit. Watson s'effondra, sans résistance.

Angoissé, Holmes posa sa main sur son front. Il avait de la fièvre, et il était à peine conscient.

-Watson ? Appela le détective tout doucement. Watson ?

Un grognement lui répondit.

-Watson, il faut que je vous enlève vos habits mouillés...

Holmes déglutit, et entrepris de défaire le manteau du docteur, tout détrempé.

Il avait déjà vu Watson partiellement dénudé, bien sûr, après tout, ils habitaient ensemble depuis des années et ils allaient régulièrement aux bains turcs. Pour être honnête, c'était même des images qu'il avaient soigneusement engrangées dans sa mémoire... Mais il n'avait jamais effectué quelque chose d'aussi intime, d'aussi proche...

Il fit glisser le pantalon du docteur, et s'aperçut que ses sous-vêtements aussi étaient trempés.

Holmes, il s'agit de garder son calme.

Grand Dieu, mais qu'est-ce qui lui prenait ? Il se sentait rougir furieusement, et il avait tant envie de... de...

En s'astreignant à la plus grande objectivité, il frotta le corps de Watson avec une serviette et le fit rouler sous la couette. Qu'il doubla d'une autre, pour plus de sûreté.

-Watson ? Appela-t-il de nouveau, la main du docteur dans la sienne.

À cet instant, la porte d'entrée claqua.

-Watson, chuchota le détective, je reviens tout de suite, d'accord ?

Aucune réaction ne vint trahir une quelconque reconnaissance.

Le cœur affreusement serré, Holmes désengagea sa main de celle de son ami et sortit de la pièce.

Lestrade, Madame Hudson et Doyle étaient dans le salon, avec Wiggins.

-Vous l'avez retrouvé ? Demanda Madame Hudson d'une voix larmoyante en le voyant sortir de sa chambre.

-Dieu merci, vous êtes là ! Soupira Holmes. Oui, je l'ai ramené, il est dans mon lit, il dort. Doyle, il a de la fièvre, vous pouvez...

-Bien sûr ! Répondit aussitôt l'agent littéraire, qui avait fait de longues années de médecines avant de changer de métier. Ou Watson garde-t-il sa trousse médicale ?

Holmes la lui tendit machinalement.

-Que c'était-il passé ? Demanda Lestrade. Ou était-il ?

Le détective hésita un court instant. Il savait que Watson aurait honte de la vérité.

-Quelqu'un l'a agressé, en profitant de sa jambe affaiblie, et l'a frappé à la tête. Sous le choc, il a erré sans but un long instant, jusqu'à ce que Wiggins le trouve.